Дневник. Продолжение | страница 16
на волнах, ходит парусник-призрак
по простору... Распалась вода
на соцветья, обласканы скалы...
Так гудят поутру провода...
Засыпает пустыня песками
бесконечными... Их перейти
баловство ли? Москве не до шуток.
Просыпается день. Впереди
море жизни, и дальше дышу я.
30 и ю л я
ЖАРА. УГНЕТЕНИЕ
Докричаться до прошлого – труд
незавидный – пустые усилья.
Понапрасну пронзительных труб
выступленья-вступленья... Усидчив
час, что был. Ни туда ни сюда.
Надо вовремя там состояться,
не собрав окаянных «стагнаций»
на тяжёлую чашу Суда.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Инородное слово ещё б
взять и вытеснить, но неподвижным
остаётся замочком висеть
да впивается, будто клещом,
в лист и текст, и берите повыше...
Но не ждите вчерашних вестей.
30 и ю л я
БЕЗ НАЗВАНИЯ
Я дал разъехаться домашним...
Б. Пастернак
Разъехались домашние. В пустом
пространстве натыкается на стены
воспоминанье, эхо... На постой
стучится вечер, запуская тени,
как мы родную кошку в новый дом...
Побрызгать бы крещенскою водой.
Да вот беда, вода давненько вышла...
По горлу поднимается всё выше
перед незваным гостем подлый страх...
Водичкой бы крещенскою с утра,
но нет воды. Она прогнала тени
вчерашние, где жизнь взрастила стебель,
а корни укрепить доверив нам...
Разъехались домашние. Видна —
с утра – неразделённая вина
оставшегося сторожить хоромы,
которые и тесны, и огромны
в том мирозданье, что зовётся мы.
Где не было, должно, заветной кошки,
но хлебца пересушенные крошки
таскала перепуганная мышь...
Мы улыбались, мы страдали, мы ж...
разъехались... Ещё вино не вышло,
а что вода – вода прольётся свыше,
я знаю, я слыхала много раз...
По Гласу подвигается гора,
снимается с насиженного места...
Разъехались. Я не одна. Мы вместе.
31 и ю л я
БЕЗ НАЗВАНИЯ
Быть может, скажут – вот июль, и в нём
плоды растут помедленней словечек —
вынослива бумага... Паче тем...
Не буду, догадаетесь. Кивнём
согласно: перегрелся человечек
в июле, это правда – по черте
проходит еле-еле... Не свалиться
не грезит даже. Умничать горазд,
и плакать, и рыданием залиться...
И думать: «О иулий, что за лица?!
Неужто это зреет на горах...»
Гора спустилась вниз. Как трудно выше
подняться. Поднимаешься – не вышло.
А это – перебор иль недобор...
И даже если б ты полнеба вышиб,
навстречу бы Творцу в пролом не вышел
не знающий, где худо и добро.
Вот так и я, кропающий без меры,
сломаю, проломлю башку – бессмертным
не сделаюсь без Бога моего.
И всё-таки скажу – меня простите!
В июле жарко. Я потом простыну...
Всё выровняет времени огонь.
Книги, похожие на Дневник. Продолжение