К нежной варварской речи впритык
оказавшись, подвинулись недра.
Рокот гравия рифмы притих —
притихает... Душе – не до метра.
Испытующий точный размер
тут не нужен – иное в почёте,
если голой утробой прочтёте
и подробно смолчите про что-то.
Жизнь, которая здесь и везде, —
то чужбина, то родина-мама.
Безотцовщине Глобуса мало.
На соломке не тесно в гнезде
под присмотром Создателя.
Плачу
над строкой, как в учебнике, как
в тайне жизни, кончины на плахе,
и несу неразменную плату,
грубой нитью вошедшую в ткань.
