— С чего это вы так разошлись, Куфальт? — спрашивает главный. — Вы что, больны?
— Вовсе я не болен. Но я семнадцать норм выполнил, а мастер хочет начислить только за шестнадцать. Это справедливо? Я-то думал, здесь с нами обращаются по справедливости.
— Если он выполнил семнадцать, должен и получить за семнадцать, — заявляет Руш.
— Но я уже подал списки инспектору…
— Что такое! Что такое! Никаких «но»! Сделал он семнадцать?
— Да. Но…
— Что такое! Что такое! Какие еще «но»? И получит за семнадцать! Все ясно?
— Но я уже подал списки.
— Значит, пойдете и скажете, что ошиблись.
— Да весь сыр-бор из-за того только, — говорит Куфальт, внезапно расплываясь в ухмылке, — что он думает, будто я заложил их с Розенталем. Вот и зажиливает у меня одну норму. Потому я так и разозлился.
Главный надзиратель молча стоит и ждет. Это его час. В такие часы он собирает свой урожай, в часы, когда приятели ссорятся, а друзья поливают друг друга грязью, он собирает материал против заключенных и против деления их на категории, содержание его докладных само плывет к нему в руки. Все он знает, обо всем узнаёт, а директор тюрьмы в своем кабинете только воздевает руки к небу и вопрошает в отчаянии: «Неужели нет среди них ни одного порядочного?»
Мастер густо заливается краской и выдавливает:
— Господин Руш, если уж на кого доносить, то…
— Ну, что такое? — подбадривает его Руш, добродушно и широко улыбаясь. — Вы ведь не имеете в виду нашего образцового подопечного Вилли Куфальта? Посмотрите, как выглядит у него камера, разве найдется еще такая во всей тюрьме? Все начищено, надраено, блестит, как зад у павиана.
И Куфальт до такой степени проникается уверенностью в своей безнаказанности, что еще подливает масла в огонь:
— Ясное дело, мастер, меня следует заложить. Вам, мастер, до зарезу нужно меня заложить. Тоже ведь небось присягу давали, как вспомогательный персонал, верно, мастер?
После чего уже тот срывается с тормозов:
— Этот шантажист, скажу я вам, господин главный надзиратель… — И вдруг спохватывается. Кровь бросается ему в голову, но он все же спохватывается: — Значит, так, Куфальт. Вы получите за семнадцать норм. Даже если мне придется выложить эти восемнадцать пфеннигов из своего кармана. Получите их послезавтра у ворот от меня лично!
Сетевой мастер уходит. Теперь уже Руш недоволен и постепенно наливается злобой.
— Господин главный надзиратель, а не было ли мне письма? — спрашивает Куфальт.
— Письма. Письма! Пол
