…Замечательный был день Победы. Ритка, дуреха, накануне по телефону побоялась сказать, что уже подписана капитуляция. Отец у нее в Наркомвнешторге и дядя — генерал авиации. Она кое-что узнаёт раньше. Я ей восьмого мая в двенадцатом часу ночи звонил с нашего второго этажа — сторожиха разрешила. Марго говорит:
— Есть важная новость. Такая хорошая-хорошая. Угадай!
А сама сказать ни в какую не хотела. Я чуть не подумал, что она в меня влюбилась. В субботу мы с ней часа три сидели под дождичком в скверике против Моссовета. Она все крутила пуговицы на моем пальто. Просто от скуки крутила. А теперь по телефону говорила с загадкой. Я черт-те чего навоображал и счастливый лег спать.
Радио у нас нет. Мать ушла на работу, а я еще сны видел. Дверей она за собой не закрывает. Так что я сплю и всегда самое главное просыпаю. В феврале, например, проспал приезд отца. Отец вошел, будит меня, время два часа дня, а я, очумелый со сна, гляжу и не разберу — снится или нет. Стоит он в шинели с ремнем и парабеллумом — живой-живой!
— Топса! Да проснись ты, топса!
Я его три года и восемь месяцев не видел. Кинулся на шею в одной рубахе, а он:
— Поворотись-ка, сын. Ого! Выше меня стал. Во сне растешь. Отца проспал родного.
Так и девятого мая. Мать вернулась со службы и идти уже никуда не хотела.
— Пойдем к Нефедовым, — звал я. — Победа все-таки…
— Иди один. Я себя плохо чувствую.
Она уже тогда была зеленая. Тут пришел Вячин. Мы все втроем чокнулись в кухоньке портвейном. Мать — только пригубила.
— Ты за Валерием пришел? — спрашивает.
— Да, — говорит. — Мы, Агриппина Алексеевна, тут с моим дядей Веней, с его семьей, там братья двоюродные…
Молодец Вячка. Врет складно. Его дядя Веня бездетный. Ряха у Генки, правда, красная, но она у него почти всегда как транспарант. Я сапогом под столом его толкаю, мол, не очень завирайся.
— Так что-нибудь нужно с собой? — спрашивает мать. — У вас складчина?
— Да, — врет Генка, — то есть нет… Ничего не надо. Закуски совсем не надо.
— Да, — говорю, — закуска у них найдется. Дай нам немного денег и четвертый талон.
— Смотри, напьешься… — мрачнеет мать.
— Что вы, Агриппина Алексеевна! — поет Вячин. — Это ж на всех. Можно и четвертинку…
— Цыц, — говорю, — праздник такой, а он — четвертинку…
Генка мнется, стесняется, вежливость демонстрирует. Но я железным голосом выцыганил у матери чистую поллитровку. У нее в загашнике была, даже на угол бегать не пришлось.
— Ну, теперь, — говорю, — допьем, куда ее, початую?.. — И с маху разлил портвейн Генке и себе, но не наперстки, а в жестяные кружки. По половине получилось. И пока мать глядела, я — тост:
