– Вифиль… сколько?
– Полтинник, ваше благородие, – развел руками Митька, – никак не меньше!
– Ты пить мой кровь, казак! – озвучил свою догадку офицер. – Большой кнут о тебе плакать!
– Меньше никак… – печально вздохнул служилый.
– Ладно! – махнул рукой немец. – Хи-рен с тобой, биллять. Потом ты приходить к Степан, он писать тебе бумага.
– Премного благодарен, ваше благородие! – склонился в поклоне Митька. – Все сполню – не за страх, а за совесть!
– Что есть русский совесть? – скривился датчанин. – Нихт! Делать, как я говорить, – будет гуд.
Солдат Степан, исполнявший роль писаря при капитан-лейтенанте, был человеком в годах – с брюшком, вислыми неопрятными усами, дряблыми мешками под глазами и синими прожилками на сероватой коже лица. Митька подумал, что он, наверное, мало двигается и пьет, не просыхая, когда есть возможность. О последнем, впрочем, догадаться было не трудно: когда Митка вошел к нему в палатку, запах там был как в кабаке.
– Здравы будьте, господин писарь! – приветствовал его Митька. – Велено к вам явиться!
– Ну, явился… – кивнул Степан. – Вон, на топчан сядь, чо столбом стоишь?
– Благодарствую! – сказал гость и развязно спросил: – Как вам наше винцо казенное? По вкусу ли?
– Какой на хрен вкус?! – отмахнулся писарь. – Отрава бесовская!
– Однако ж забирает!
– Забирает, да по ночам черти снятся, а утром хоть не просыпайся! Из чего гоните-то? Из дерьма с лягушками?
– Из травы сладкой, – пояснил служилый. – Ее тут густо растет. Черешки листвяные от шкуры чистят да сушат. После того мочат и вино-травянку сидят.
– Ох-хо-хо, грехи наши тяжкие… – простонал писарь. – Покажешь при случае ту траву.
– Да на что тебе, Степан… э-э-э?
– Лексеич!
– На что тебе зелень, Степан Лексеич? Коли потребно, ты у камчадалов сушеной купи – рупь за пуд. А с трех пудов отходит печатное ведро раки!
– Да ты чо?! – вытаращил глаза писарь. – Ведро?! Это ж двадцать рублев!
– Это казна по двадцать продает, – уточнил Митька. – А кой у кого можно и дешевле взять… сам понимаешь. Только ведь людям-то сидеть вино не велено – государево оно.
– Не ссы, парень, нам можно, – заверил писарь, – мы по имянному указу! Ну, ты эта… Примешь чутка за государыню нашу?
– Спрашиваешь! – оживился Митька и извлек из-за пазухи кусок юколы. – Закуска имеется – не побрезгай!
Выпили, пожевали юколы. Степан скривился:
– И как вы дрянь такую потребляете?
– А мы привычные, – усмехнулся казак, – мы всю жизнь на рыбе. Хлеб тут не родится, а привозной дорогого стоит. Соли опять же не водится – из воды морской варим. Только лесов-то у моря нет, потому дрова издалека плавить надо. Вот и выходит та соль в копеечку.
