И злость, особенно первые дни. Мы постоянно проигрывали. В других каютах собрались прогеймеры — а у нас что? Контрольная группа, одно слово. Я с Лисом еще туда–сюда. Пацак — ну он и есть Пацак. А Парижанин вообще мышку взял в руки первый раз в жизни. Туз, конечно, старался, но много ли он один может? Стал нехорошо коситься на Лиса. Если бы не Лис, Туз бы сейчас был как все остальные профи. Сбился в стайку с такими же мастерами по массовому покосу монстров. Может быть, в сильнейшей команде сидел бы.
Но главное — мысли. Разные мысли. Про сыр в масле. И про сыр бесплатный. И про то, где такой сыр бывает…
Вечером, уже после отбоя, когда свет в каюте погас, но сон еще не сморил, в темноте раздается голос Туза:
— А кто–нибудь помнит, что именно мы подписывали?
— Ой, а когда? — тут же Пацак. — Я ничего не подписывал!
— Да не реально подписывали, тормоз! Якобы. Ну, что нам зачитывали с бумажки? Еще на том свете?
— Про пять лет без права переписки?
— Нет, вот про это я и сам помню. А почему? Что мы тут вообще делаем–то? Как это там формулировалось?
— Не помню…
— Да–а–а… — Лис из угла скептически тянет. — Картина маслом: приплыли.
— Лис, кончай выпендриваться! Помнишь — скажи, а не знаешь — не трынди!
— А с чего вопрос–то возник?
— Да мне кажется… — Туз замялся. — Ну, что–то здесь не так…
— Что?
— Да все не так, как майор говорит!
— Да–а–а… — Лис тянет. Потом говорит, как ярлычок на консерве зачитывает: — Муму!
— В смысле?
— В смысле вечер, река, лодка. Герасим пускает скупую слезу, но гребет на середину. Муму внимательно глядит на Герасима. Смотрела, смотрела, смотрела, а потом вдруг и говорит: сдается мне, Герасим, чего–то ты не договариваешь…
— Да достал, Лис! Я же по делу спрашиваю!
— А я по делу и отвечаю.
— Да?! Ну и к чему это было?!
— К тому, — я влезаю, пока они всерьез не перегрызлись, — что можно было и раньше сообразить, что дело нечисто. Чтобы играть в игры, бункер не нужен. Очевидно, он нужен для другого.
— Очевидно… — передразнил Туз. — Ну и для чего?
— Чтобы изолировать нас на тот случай, если что–то нехорошее выйдет, дубина! — Лис опять звереет от чужой тупости.
— А что может выйти? — Пацак спрашивает.
