Вторник, 08.04
— Алло?
Тишина. Гудение. И щелчок, как будто связь прервалась.
— Алло? — повторил Куинси, уже настойчивее. Рука, сжимавшая трубку, побелела. Позвонивший отключился, Куинси выругался, борясь с соблазном швырнуть телефон через всю комнату, и тут он снова зазвонил. Куинси поднес его к уху прежде, чем мелодия успела дозвучать до конца.
— …газету.
— Рэйни? Где ты?
— Сейчас она не может подойти к телефону. — Голос звучал неестественно, механически.
— Кто это?
— Прочтите утреннюю газету, — монотонно произнес голос.
— Это следователь Пирс Куинси. Я разыскиваю Рэйни Коннер. Вы можете сказать, где она?
— Прочтите утреннюю газету.
— Она у вас? Чего вы хотите?
— То, чего хотят все, — славы, денег и яблочного пирога. До свидания.
— Эй! Кто это говорит? Где вы?
Связь прервалась. Куинси немедленно перезвонил, но никто не отвечал.
— Кто это был? Что они сказали? — Кинкейд стоял рядом с ним и был взволнован ничуть не меньше.
— Кажется, мужчина. Он использовал что-то вроде аппарата для изменения голоса. Он твердил, что я должен прочесть утреннюю газету. Так и сказал: «Прочтите утреннюю газету». Быстрее — ручку и бумагу. Нужно записать, пока мы не забыли.
Куинси начал рыться в столе — открывал ящики, вышвыривал ручки.
Кинкейд копался в другом ящике в поисках блокнота.
— А зачем нам читать газету?
— Не знаю.
— И какую газету?
— Не знаю! «Прочтите утреннюю газету». Вот что он сказал. Прочтите утреннюю газету. — Куинси наконец нашел ручку. Руки у него так тряслись, что он едва мог ее удержать. Рэйни похитили. Рэйни в опасности. Рэйни… А ведь может быть еще хуже.
Он вспомнил звонок Бетти девять лет назад.
«Пирс, что-то случилось с Мэнди. Приезжай скорее».
Кинкейд нашел блокнот и бросил его через стол Куинси.
Но тот не мог писать: рука дрожала и отказывалась выводить буквы. Куинси не помнил, чтобы руки у него так тряслись. И тут ему показалось, что он смотрит откуда-то со стороны на самого себя и видит собственную руку — старую, рыхлую, морщинистую, беспомощно цепляющуюся за «Паркер».
Куинси ощутил собственное бессилие. Его жену похитили, а он не знает, что делать, у него замирает сердце.
Кинкейд забрал у него блокнот. В глазах сержанта было больше сочувствия, чем Куинси готов был принять.
— Говорите, — сказал Кинкейд. — Я запишу.
Куинси начал с самого начала. Записать пришлось совсем немного. Измененный голос в трубке, приказавший Куинси прочитать утреннюю газету и потребовавший славы, денег и яблочного пирога. Четыре строчки, тридцать одно слово.
