— Милицию сюда не заманишь, — философски ответил оперативник Васильков. — Тут у нас в прошлом году участкового убили.
— Кто?
— Шпана озверевшая, пистолет забрали и по уткам из него палили.
— А зачем он вечером сюда один пошел?
— Почему вечером? Днем, в три часа. Шел в РУВД, решил угол срезать, через парк проскочить. Мы вообще-то тут не ходим, тем более с оружием.
— И что, малолеток воспитывать стал по дороге?
— Да нет, просто мимо шел, на них даже не смотрел. А они, как стая шакалов, на него налетели, и ногами забили. За пятнадцать минут справились.
— Да у вас тут какая-то геопатогенная зона.
— Вполне возможно, — согласился Васильков. — А у тебя оружия нет?
— Нет, — сказала я, начиная раздражаться. — В хорошенькое место ты меня притащил.
— Да ладно, — отмахнулся Васильков, — тебе же надо место самой посмотреть, чтобы иметь представление. Ты, если что, беги со всех ног, а я буду отстреливаться, — и он отвернул полу пиджака, продемонстрировав мне самодельную кобуру, вытащил пистолет и передернул затвор. Мимо нас как раз проезжал невесть как заруливший в парк немолодой “опель-кадет”, по самые уши забрызганный грязью. Сквозь тонированные стекла не было видно, кто за рулем, зато водителю наверняка были хорошо видны васильковские экзерсисы с огнестрельным оружием. “Опель” нервно развернулся и дал по газам прочь из этого чумного места.
— Если что? — нервно уточнила я, чувствуя себя словно не посреди культурной столицы России, а в забытом Богом и полицией углу Гарлема.
— Ну-у… — Васильков неопределенно повел локтем в сторону рокеров, которые нехорошо оживились и плотоядно переводили глаза с меня на моего спутника, поигрывая мотоциклетными гашетками.
— Слушай, пойдем уже, быстро посмотрим место и назад, — взмолилась я, стараясь не смотреть больше в сторону рокерского пригорочка.
Васильков послушно повел меня в чащобу.
— Скажи, пожалуйста, а Вараксин был в своей фирме главным? Сколько там вообще было компаньонов? — вопросы я тоже задавала на нервной почве, стараясь заглушить мрачные мысли об опасностях своей профессии.
— Их всего было трое, — рассказывал мне Васильков как-то неестественно громко, и мне показалось, что ему тоже не по себе. — Их фирма по скупке-продаже барахла гордо называется “Олимпия”, вместе с Вараксиным ее раскручивали два балбеса, которые еще три года назад даже в банк ходили в спортивных костюмах. Шиманчик и Краснопёрое такие.
— А как у них с правоохранительными органами? — допытывалась я, только чтобы не молчать. — Дел на эту фирму никаких нету?
