В лаборатории на втором этаже ярко горел электрический свет, перебивая несмелые поползновения стылого рассвета. На несколько экранов выдавались характеристики пульса, энцефалограмма и график активности глазных яблок. Свободная стена напротив была почти полностью закрыта постерами кинофильмов. Андроиды соседствовали с рыцарями, гангстеры - с привидениями. Имелся даже один плакат порнофильма, впрочем, от шеи и ниже похотливо улыбающуюся актрису прикрывала белая доска. Сейчас на ней синим маркером было записано нужное количество антиседатива.
На окруженном мониторами и капельницами возвышении стояло нечто вроде металлического серебристого гроба. Внутри лежал Термит. Он был одет в брюки от делового костюма и белую рубашку. Серый пиджак висел на стенке "гроба", вместе с носками и узким синим галстуком. Туфли стояли рядом. Руки Термита были сложены накрест, по бледному лицу ползли зеленоватые отсветы от мониторов. Множество проводков, тянущихся из стенок "гроба", соединялись с его телом - с запястьями, висками, пальцами рук и ног. Тонкая прозрачная трубка обвивала ладонь и терялась под рукавом белой рубашки.
Над дверью лаборатории мигнула красная лампочка, послышался писк сигнализации. Девушка в голубом халате, которая позевывая смотрела на экраны, поспешно закрыла рот и подняла трубку интеркома. В тот же момент сигнализация успокоилась, лампочка перестала мигать, а в комнату ворвался лаборант с бумажным стаканчиком кофе. От напитка поднимался пар и запах паленого пластика.
- Карточку не той стороной засунул, чтоб ее... - объяснил он.
- Зря торопился, Романа Палыча еще нет.
- Можно начать и без него. Только надо попросить импульс у Фракенштейна.
Девушка захихикала:
- Он тоже занят, вчера у них вся сеть упала на пятом уровне. Говорят, кто-то загрузил в нее модификацию вируса "farewell, world".
Лаборант хмыкнул:
- Ну еще бы. Я сразу сказал, если они хотят сделать ролик про Мордреда, то нужно было писать скрипты на компах без интернета. А они думают сбацать анти-рекламу хакерам и даже не удосуживаются поставить защиту.
Он плюхнулся на свое место у компьютера. Отпил кофе. Скривился - вкус оказался под стать аромату.
- Вылей эту гадость. После драйвера все равно проснешься.
- Драйвер на сонный мозг - путь к инсульту, - мрачно сказал лаборант.
Однако еще разок хлебнуть сомнительную жидкость не рискнул. Глубоко вдохнул носом, видимо, решив ограничиться запахом, и полез в ящик стола. Порывшись, извлек спичечный коробок. Потряс - внутри загремело.
