— Нашли? — безразлично спросил Витек.
— Что нашли?
— Голову.
— Нет.
— Ну, значит, и Аллах с ней, — вздохнул Витек. И вновь удивился своему внутреннему спокойствию. Конечно, немного интересно стало ему, куда же все-таки та голова делась. Но лишь совсем немного. Ровно настолько, чтобы забыть о ней через мгновение.
— Ты хоть знаешь, какой срок тебе светит, остряк-самоучка?
Витек продолжал молчать.
— Значит, знаешь. Ну, если ты все знаешь, то не смею больше задерживать.
Витек медленно оторвался от созерцания пола и поднял глаза на следователя.
— А можно вопрос?
— Спрашивай, — пожал плечами Макаренко.
— Как вы узнали… ну, что мы там…
— Про разбор ваш? Да сосед твой, доброжелатель обкуренный, прибежал в отделение, глаза в кучу. Говорит, друга убивают. Из лучших побуждений, одним словом. Только время стрелки вашей указал неправильно. Еще б немного — и не успели.
Витек криво усмехнулся и хрустнул кулаками, отчего заныли не до конца зажившие запястья и засвербило обожженное тавром Ибрагима плечо под так и не снятой повязкой.
«Сева-Франкенштейн сдал, зараза!»
— И хорошо, что успели, — сказал следователь. — Сейчас бы земляки убитых тебя на ремни резали. Еще вопросы будут?
Витек молчал. Какие еще могут быть вопросы?
— Ну, если вопросов нет… Мартынюк, проводи арестованного.
Вошел Мартынюк, всем своим видом выражая оскорбленную невинность. Вывел Витька за дверь и зло рванул за собой китайскую дверную ручку, так что с нее осенним листом слетел существенный клок позолоты.
Макаренко хмыкнул, спрятал за пазуху ручку и, встав из-за стола, подошел к окну.
За окном сгущался вечер и шел дождь. Скучный, ленивый осенний дождь, похожий на длинные серые куски бесконечных проводов, падающих с неба. За этой мутной завесой метались смазанные тени машин и одинаковые силуэты людей, вечно спешащих куда-то.
«И так — всю жизнь, — пришла мысль. — Одно и то же. На работу, с работы, семья, дети… Вечная суета. Только зэкам спешить некуда. Все за них другими решено, на годы вперед расписано. Хоть парня этого возьми. Сейчас его — р-раз! — и на десяточку, а то и на все пятнадцать, пусть и прав он по-человечески на все сто. А нам — галочка. Преступление раскрыли. Премию — в карман, дело — в архив. На полку, гнить и пылиться. Вместе с жизнью этого пацана».
Макаренко отошел от окна и направился к выходу. Пора домой, работа закончена.
«Работа, — криво усмехнулся он. — Ладно, когда Чикатилу какого-нибудь, а тут…»
Взгляд его упал на собственный рисунок, и Макаренко на секунду запнулся на пороге.
