— Понимаешь, один семилетний мальчик… — начал он.
— Да пошел ты вместе со своим семилетним мальчиком! — Я бросила трубку, дрожа от злости и страха. Что же это за отец такой?! — Стюарт в отделении экстренной медицинской помощи, — рассказала я коротко Бекки. — Мне надо… мне очень жаль… я сообщу тебе…
— Господи, Рози! С ним все в порядке? Что случилось? — Она повернулась на стуле. — Как ты?
Я не ответила.
Стюарт выглядел бледным, усталым, испуганным, но на первый взгляд ничего серьезного, по крайней мере мне так показалось. Руки и ноги были на месте, хотя на левой руке была повязка.
— Мам… — позвал он. Губы и подбородок слегка дрожали, хотя он и старался держаться молодцом.
— Стюарт! — крикнула я. В отличие от сына я не могла держать себя в руках. — Что случилось? Как это произошло? Ты?..
— Все… просто… моя рука, — попытался объяснить он, едва сдерживая слезы. — Врачи сказали, что у меня, скорее всего перелом.
Вдруг я заметила какую-то девушку рядом с сыном.
— Робин Дэйнтон, — представилась блондинка, небольшого роста, с огромным бюстом, в обтягивающем свитере, который был ей явно маловат. Она сидела рядом со Стюартом. Протянув мне руку, добавила, что приехала с ним из школы.
— Вы вместе учитесь? В одном классе? — спросила я удивленно, про себя размышляя, почему она без формы.
— Я работаю в школьном совете по обеспечению безопасности учащихся, — ответила она, улыбаясь моей нелепой ошибке. — Мы со Стюартом вместе приехали на «скорой».
«Нечего так радоваться», — подумала я. Больше, конечно, никого другого не смогли найти, кроме как эту мисс. Даже собственный отец Стюарта непонятно чем занят в этой своей школе!
— Установили порядок оказания медицинской помощи? — спросила я.
— Чего?
— Тебя уже осмотрели?
— А! Медсестра, вон та! Да, нас отправили на рентген.
— Готовы результаты?
Я заметила конверт со снимком под стулом Стю, подняла его и поднесла к свету.
— Думаю, не стоит… — начала было мисс Робин, черт бы ее побрал, Дэйнтон, одарив меня сочувствующим взглядом.
— Я здесь работаю, — оборвала я ее, — мне можно.
— Перелом, мам? — спросил он, попытавшись заглянуть в снимок. — Плохо?
— Все довольно серьезно, — прозвучал мужской голос позади меня. Молодой человек протянул руку за конвертом. — Могу я посмотреть? Спасибо. Перелом локтевой кости, — произнес он, показывая мне снимок. — Необходима операция. Как это вышло?
— Он толком мне ничего не рассказал. Это случилось в школе. На физкультуре, думаю. — Я хотела что- то еще сказать, как вдруг обратила внимание, что Стюарт сидит в школьной форме. Ни спортивной одежды! Ни футбольной формы! Он был в пиджаке и брюках, разорванных на колене, весь грязный, на другой руке ссадина, запекшаяся кровь на лице. — Ты что, дрался? — прошептала я.
