— Фу! Лёль!
— Да чего фу?
— Самое моё нелюбимое слово.
— По-другому скажи.
— А по-другому… — а правда: как это по-другому-то? — Это когда встречаешь человека, дороже которого у тебя не было, нету, и не будет уже никогда…
— Любишь, то есть?
Ну правильно: любовница, вот и любишь…
— Ну да, любишь. И вот любишь ты его любишь… любишь-любишь… и однажды замечаешь, что рядом с тобой совсем не тот человек, которому ты хотел отдать — да и отдавал, кстати, — всё лучшее, что в тебе есть, сколько уж его там… А это не тот, ну вот совершенно не тот человек, на груди которого ты мечтал умереть…
— Ну, так и говори — женщина. Чего ты её человеком-то…
— Ну да, женщина… В моём случае, конечно, женщина… Хотя под грудью я сейчас имел в виду не то, что ты подумала. Это я в более широком смысле. В глобальном.
— Не отвлекайся…
— Да я и не отвлекаюсь, — ух ты, как она меня. — Ты вообще понимаешь, о чём я?
— А то! Ты щас пытаешься объяснить ребёнку, что любовь не всегда навсегда.
— Именно. А хочется-то навсегда!
— Как у папы с мамой?
— Ну, примерно…
— Примерно или точно как у них?
— Знаешь, я ведь в их шкуре не был…
— Но ты же лучше меня это понимаешь.
— А этого никто не понимает. Никто и никогда. Притворяются только. Так что когда кто-нибудь будет говорить, что знает что-то там такое, чего, скажем, ты не знаешь — имей в виду: или дурак, или врёт.
— Ладно. Ты просто ответь: папа маму так любил?
— Ну, как — так?
— Ну, чтобы на груди… в широком смысле…
— Видимо, так. Иначе не я, а он бы теперь вас по лесу водил.
— Значит, это хорошо, что они вместе пропали, — выдала она шагов через десять.
— Согласен. Им — хорошо…
А вот он и ручей. Вода холодная-холодная! И чистая… Я дорвался и уже ни напиться, ни наплескаться не мог…
И чего, спрашивается, ты сейчас на девчонку понавывалил? Думать же надо, кому, что и когда.
А может, исповедоваться затем и ходят, чтобы кого попало своими претензиями к миру не грузить?
— Получается, что ты никого так не любил? — Лёлька сидела на коряге с видом видавшего виды следака, её дознание было не окончено.
— Это как папка-то твой?
— Ну да.
— Знаешь, давай-ка как-нибудь потом…
— Потом… Я же говорю: тоже всё думала: потом, потом, а теперь кроме тебя и спросить некого.
— Ну спрашивай.
— Да я спросила уже: как вышло, что ты вот любил, а теперь человеком её называешь? И даже прямо сказать не можешь, остался у тебя там кто или нет.
А действительно — как?
— Да выболело всё, девонька. Думаешь, это так просто — терять? Это как там, на поляне: вот мама была, вот батя, а ушли по дороже — и всё… Извини, я не хотел об этом, просто чтобы понятней…
