Каки аяврики? Да каки надо, таки и аяврики!..
Слушай, а ты сам-то веришь, что Деду — Деду! — и слов не хватило?.. Всё! хватит! никакой больше мухоморовки. Ни глотка… Даже под страхом физической расправы… Только всё равно не могла ему Бабка матерью приходиться. Они бы тут такого наплодили…
А какого, Андрюх, наплодили они, если даже ты, всем добрым душам самая добрая душа, гадаешь, кто из вас с Тимкой кого первым положит? Вся же ваша история — история сплошной ненависти и предательства, Шекспира одного только вспомни.
Могла бабка. Ещё как могла!.. И это единственное объяснение тому, что сволочнее людей на земле никого не было. Выродки мы все. За что и сведены под корень. И что с этим делать Дед не знал и тихо отошёл, чтобы сами дальше — и вытворяли, и расхлёбывали…
«Хочешь Дедом быть? — Нет. — А кто тебя спросит…»
Точно, никто.
Читал я, помнится, одну книженцию.
Очень неполиткорректную. Или политнекорректную, не помню…
Вредную, в общем, ошибочную и неправильную. Про пару беглецов — мужика же и девчонку. Спасались они от небывалого допрежь катаклизма, и горела у них земля под ногами самым, что ни на есть, синим. И не столько от катаклизма горела, сколько от осознания горемыками жуткого: суждено, дескать, им выбраться из всех попутных ужасов целыми и невредимыми, за что — в уплату ли, просто ли по судьбе — должно будет полюбить друг дружку любовью доселе неслыханной, а плодом любви тоей станет никто иной сам антихрист.
Причём пар таких бегло не одна и даже не две, а сразу энное количество. Ну, чтобы наверняка: одни не прорвутся, другие сгинут, третьих остановят — а которым-то-нибудь да и повезёт. Уберегутся, сердешные, воспылают от тягот пережитых, совокупятся и исполнят злодейский завет — породят погибель миру.
Теперь уж и не вспомню ни которые пробились, ни кого им там произвесть довелось. Помню только, недоразумевал я крепко: за коим бежать, коли ещё большую погубу земле готовите? Коли понимаете — и сердцем, и разумом, что такое есть этот самый антихрист — вот на фига? Ну, нам, безбожным, ещё простительно б было. Но вы, верящие в жизнь загробную — вы-то во имя чего жизни этой волшебной мир лишить норовите? Мораль, что ли, такая автору взбрела: выше, дескать, любви ничего нету, и гори оно после нас огнём, каким давеча под ногами не полыхало? Да ведь про любовь такую много уже спето. Ромео вон с Джульеттой — ничьих же душ кроме своих на кон не ставили… Что это вообще за вздор — ставить знак равенства между любовью и диаволом? Не понимаю…
