Лёлита, или Роман про Ё | страница 143
— И не страшно?
— С ним нет.
Тихоня, она вызывала меня на что-то большее. Только хватит, облажался уже раз. Теперь надо будет, сами всё расскажете.
Тем временем добрели. Я чисто по-дедовски вынул из-за голенища ложку, из кармана хлеб.
— Заранее благодарствую.
— Кушай на здоровье, — и уселась рядышком.
— А тут, поблизости, развлечения, значит, кончились?
— Ну почему… Тим собирается по домам прошвырнуться. И меня обещал взять.
— А вот это ша! — чуть не подавился я.
— Чего это?
— Старый не велел. Думаешь, мне в голову не приходило? Но я спросился, а он наотрез. Так что давайте без самодеятельности. Ясно?
— Ясно.
— Без меня, во всяком случае, ни ногой. Обещаешь?
— Замяли.
— И Тимке скажи.
— Вот сам бы и сказал.
— Ну ты же всё равно раньше увидишь… Он где, кстати?
— Спит. Он ночью од караулил.
— Не понял, — мелюзга целенаправленно лишала меня остатков аппетита.
— Да не волнуйся ты, у него своя система.
— Какая ещё, — и я с трудом подавил пяток промежуточных особого назначения терминов, — система?
— Он его с берега выслеживает.
— Думает, всё-таки затонул?
— Тот-то? Да нет, в тот он стрелял. Пусто на дне. Он теперь другие подлавливает. Как-то там рассчитал, когда и где они появляются, ну и пасёт по ночам.
Вон оно как. Экспериментирует, значит, наш стюдент, из ружья палит (а ты, между прочим, не слышишь!), а эта, видите ли, перепугалась и меня теперь впрягает. Ну-ну…
— И много напас?
— Говорит, пока ни одного.
— А сама что думаешь?
— А я думаю, что тебе надо поближе к нам держаться, чего бы ты там себе ни накрутил, ясно?
— А чего это я себе такого накрутил?
— Да ладно, — замяла она и встала. — За добавкой сам придёшь.
— А говорила чугунок, чугунок…
— Ну да, делать мне нечего, кроме как с чугуном за вами бегать. Хорош прятаться. К ужину чтобы дома был.
И пошла.
Ишь ты как мы заговорили! Я от жён-то такого вовек не слыхал.
— Лёльк, — не удержался я, змей заштатный, — целовались уже?
Остановилась. Обернулась. Улыбнулась.
— Дурак.
И дальше почесала.
И снова оглянулась. И для убедительности пальчиком по виску постучала.
Выходит, не целовались? А что дурак и спору нет…
3. Плоды разобщения
«Матерился он с детства, но не как все. Он матерился как мало кто вокруг — эстетски. Эстет, если уж просыпается в человеке, просыпается не к пенсии, а сильно раньше. Так было и с ним… ПррростипОма-врроття-кОнчить! — рыготал он то и дело с одной и тою же доведённой до автоматизма интонацией. Хлёстко, смачно и по любому поводу. Пнул неловко по скользкому мячу — простипома!.. Отдал пятак за пирожок с повидлом, а тот резиновей мяча — вроття!.. Черпанул сапогом из грязного ручья, по которому уплывает бочком его парусничек, похожий больше на старушечью туфлю с воткнутой вилкой — и вселенную сотрясает то же и туда же, но уже в полном формате…