— Мы думали, это твой родственник, — слегка пожалел о случившемся Балакин.
Шамиль помолчал, вытер кровь, сочащуюся из уха и ноздри, чмыхнул носом и, не меняя тона, произнес:
— Это не родственник. Это мой сын...
Сознание Балакина заволокло туманом. Он ощущал это физически, стремился преодолеть его плотность, и наконец, через рваные разрывы тумана, к нему пробилась мысль, что это черт знает что и Бога на свете нет. Ему самому мысль казалась ясной.
— Я не хотел, чтобы он воевал. Он учился в Махачкале. Осенью бросил. Боялся, что его из-за меня арестуют. Приехал сюда. Я отвез его в этот поселок. Поселил у дальней родни. Вместе с женой. Я хотел, чтобы он пережил войну. Я сам заставил его выйти из окруженного поселка, чтоб не попал под бомбу.
Берег сына Шамиль, охранял от пули и людской молвы, от госбезопасности и мобилизации... И не уберег...
— Вы напрасно его убили, — заключил свой короткий рассказ Шамиль и прострелил взглядом растерянного Балакина, — он ничего плохого вам не сделал.
— Мы его не убивали, — напористо стал оправдываться Балакин, — ты сам его убил. В нем пули из твоего пулемета.
— Нет, — крутил головой Шамиль, — это ты, командир, убил моего сына. И Аллах тебя покарает.
Балакин постыдился спорить дальше. Он отвел взгляд от бронепробивающих глаз Шамиля и смотрел на мертвого декханина, бывшего студента. Мысль о Боге и черте не уходила. А Шамиль, потерявший в жизни все, вдруг рванулся из круга офицеров, ударил кулаком в лицо зазевавшегося солдата-конвоира, вырвал у него автомат, передернул затвор...
Офицеры, растерявшись от наглости пленника, стояли молча и лишь глядели удивленно на Шамиля. Только чеченец — глава администрации — выхватил из кармана пиджака пистолет и сдвинул флажок предохранителя...
Шамиль сыпанул очередь в сторону Балакина. Но тот стоял в глубине круга, и все пули достались замначпо Постникову, который стоял с краю, ближе всех к Шамилю...
Глава администрации, вытянув длинную руку с пистолетом, выстрелил Шамилю в грудь. Шамиль упал на солдата-конвоира, тот, шустренько выбравшись из-под рухнувшего на него тела, выхватил из ослабевших рук автомат, выпустил очередь по лежащему. Перепрыгнув через мгновенно умершего замначпо, комбат подлетел к солдату и, схватив его за куртку, затряс, обрывая пуговицы:
— Солдат! Я тебя убью! Фамилия? Фамилия твоя как?!
— Прекратить! Прекратить! — заорал Балакин, позеленев лицом, и хрястнул о сухую закаменевшую землю свои итальянские очки.
