—Зачем ты мучаешь меня? Что тебе нужно, свет?
— Тебя.
— Меня? Для чего?
— Ты моё дитя.
— Кто ты?
— Я, Йаола, создатель и богиня этого мира.
— Богиня? Что со мной происходит?
— Ты вернулась домой девочка.
— Если это дом, почему же так больно?
— Это рвутся связи с тем миром. Потерпи и ты забудешь всё. Тебя ждёт другая жизнь, другая судьба и другая дорога.
— Я не хочу другой жизни. Это жестоко отобрать у меня сына.
— Смирись! Он потерян для тебя. Загляни в себя, есть ли там боль и тоска?
— Нет, всё пусто. Но я же помню...
— Это пройдёт со временем, наберись терпения.
— Отпусти меня, верни обратно, пожалуйста! Кому я нужна тут?
— Ты нужна этому миру, девочка. Ты нужна мужчине, который держит тебя на руках.
— Этот мир не нужен мне! Мне никто не нужен! Я не хочу больше боли, я устала.
— Это пройдёт... Ты поймёшь потом, позднее. Пока ещё рано, ты не готова. Иди дитя. Это твоя доля и твоё предопределение... Иди...
Свет рассеивается и возвращается темнота. Подступая неслышно на мягких лапах, укрывает меня своим пологом, прячет ото всех. Темно и тихо. Одиночество... Что есть одиночество? Иногда оно дарит глоток воздуха, а иногда забирает почти весь кислород. Мне нечем дышать...
Корка равнодушия трескается под напором злости, ярости, обиды. Кто дал вам всем право так поступать со мной? Выбирать и решать за меня? Я не кукла! Почему никто не спросил меня? Что Я хочу! Что ж, вы не спросили меня, я не спрошу вас! Вы изменили мою жизнь, отобрав любимых, и вышвырнув в другой мир. Говорите «другая жизнь»? Пусть так! Но это будет МОЯ жизнь и у неё будут МОИ правила! Кому не нравятся мои правила, не лезьте в мою жизнь! Я приму тебя, мир, навязанный мне, но держись–я тоже умею быть беспощадной!
Меня закручивает вихрь и выталкивает из темноты... Открываю глаза и встречаюсь с обеспокоенным синим взглядом. Странно, а мне уютно у него на руках.
— Как ты себя чувствуешь?
— Жить буду. В этом мире бывают разводы?
Беспокойство в синих глазах сменилось тревогой. С чего бы это?
— Нет!
Вот оно как! Весело мне предстоит начать свою «новую жизнь»:
— Ну и как тебя зовут, муж?
— Дарниэль.
— Дар значит, подарок.
Да, подарочек мне ещё тот подкинули. Что ж мне с ним делать то? Ладно, потом разберусь, ибо сил нет, как спать хочу. Нужно в комнату топать пока на полу не уснула. Сползаю с рук Дара, делаю шаг к выходу и чувствую, штормит сильно. Нормальным языком говоря, заносит основательно, ножки подкашиваются и заплетаются. Не дойду даже из принципа, придётся помощи просить. В конце концов, не переломится, а польза, хоть какая никакая, будет:
