Хожу не гоголем - ладьёй
Плыву, одолевая мели,
Ища не ключик золотой
И сказочной судьбы Емели,
А корни кровного родства,
Чтоб навести порядок парке,
Лишь только сыплется листва
В моём слегка увядшем парке.
Лишь только дерева шумят,
Как эхо чьих-то ближних судеб[?]
Каблук мой сточен и помят,
За что сапожник не осудит.
Александр РАТКЕВИЧ
Прозаик, литературный критик, автор девяти книг стихов. Лауреат Международной премии "Звезда полей - 2010" имени Н. Рубцова, Международного литературного фестиваля "Славянские традиции - 2010", награждён Комитетом по делам религий и национальностей при Совете Министров Республики Беларусь благодарственным письмом "За приобщение граждан к духовным ценностям[?]" за телепередачу "Религиозные мотивы в поэзии" из цикла "Поэты за круглым столом", который два года вёл на местном телеканале. Живёт в Полоцке.
***
Как писали в начале века,
так же пишем мы и в конце,
так же рыщем по дну сусека,
чтобы рифмы сыскать в грязце.
Как и прежде, струны анафор
мы пытаемся оживить
и ласкающий бриз метафор
необычностью окрылить.
Те же темы владеют нами,
те же чувства сокрыты в нас,
над бессонными голосами
те же - молнией - вспышки фраз.
И такие же ритмов звоны
околдовывают в ночи
слуха нашего перепоны,
лики наши в огне свечи.
Неужели и мы вторичны
в океане добра и зла?
Век закончится феерично,
мы как спички сгорим дотла.
ПОПЫТКА ФАТУМА
Зачем спешить, куда спешить? -
коварно время;
настанет день - не буду жить:
сорвётся стремя.
Вчера, сегодня ли рождён? -
пойми попробуй;
к последней дате пригвождён,
как крышка к гробу.
С гвоздя сорваться мудрено,
а если - всё же,
то упаду не как бревно,
как шрам на коже.
Разгладить прожитого суть?
Пожалуй, это -
как изваяние разуть,
лететь кометой.
А если скорость есть за смерть -
в глазу полено,
то сквозь былую круговерть
день - по колено.
В конце спрошу себя: скажи,
спешил к обедне?
Хватало времени, а жи...
была намедни.
Рита КРУГЛЯКОВА
Печаталась в коллективном сборнике мозырских поэтов "Мой Мазыр - мой Парнас", в районных, областных и республиканских периодических изданиях. Живёт в Мозыре.
МОТЫЛЁК
Скучно, грустно, куда уж хуже?
Я уже умерла почти.
Даже ты мне сейчас не нужен:
Разжимаю кулак - лети
Мотыльком в голубую бездну
Бесконечно пустых небес.
Может, где-то и я воскресну
Так, как ты для другой воскрес.
Как и ты, колокольным звоном
Возвещу: я пришла опять
И на тоненьком льду оконном
Буду профиль твой рисовать,
От безумья ли, от бессилья
Дав пролиться (пустым) слезам,
Отрывать золотые крылья
