Журфак гудит, как футурист,
и с химиками сводит счёты,
ревнуя ветреных подруг,
а у меня – любовь до гроба.
И всё ж, когда на танцах в круг,
поглядываю тоже в оба.
Ещё не ведаю утрат,
свиданий с привкусом разлуки.
Трепещет в небе транспарант:
«Студент – грызи гранит науки!»
Ещё я грежу наяву,
смеюсь на старом фотоснимке.
В безгрешной позе на полу
спит у девчат с луной в обнимку
Фрол Гуськин – местный донжуан
и Коля Кузнецов, быть может…
Общага спит, и сам декан
её покоя не тревожит.
Беспечной юности года,
мечта туманна и прекрасна.
А с неба крупная звезда
светила голубо и ясно.
ЯХША АРТА*
Над Сырдарьёй недвижны облака,
в песок истёрлись каменные сходни –
как прошлое, как память о веках,
когда была намного полноводней
река от слёз и кровь лилась рекой…
Те годы отшумели безвозвратно,
но азиатский, мраморный покой
ещё хранит их родовые пятна.
И потому нередко, как рабынь,
здесь держат женщин
под прицельным взором.
И не нарсуд, а нож иль карабин
межплеменные разрешает споры.
А там свисти, милиция, ищи
преступников по всем глухим аулам –
авось в каком и подберёшь ключи,
оброненные в спешке под Джамбулом
горячим беглецом… Ну а пока
лети, как пёс, выпытывай у встречных:
– Скажи, дедунь, у вас наверняка…
Пожмёт плечами древний аксакал:
– Моя не понимает твои речи.
И снова отстранённый взор туда,
где Сырдарья с барханами играет.
Внезапно выдохнет: «Яхша арта…»
– Что, что?!
– Давно не понимает.
И как ни бейся с пеною у рта,
как ни дави, что надо обезвредить,
на все расспросы только «Эх!..» да «А?..».
«Яхша арта» – вот весь венец беседе.
А что в нём – полубред или намёк,
не суйся, русский, не в свои заботы,
загадка мудреца или упрёк,
что с каждым днём мелеют жизни воды?
Поди тут разберись, когда никто
значенья этих слов не понимает –
и знает! Если до седых хребтов
их гулкая природа повторяет.
Скользнёт из рощи джидовой змея.
«О, несравненная!» Орёл на солнце
завьётся с ней в тугие вензеля.
«Яхша арта», – мгновенно отзовётся
багрянец зачерпнувшая волна
и вновь отхлынет… Отдымятся росы
в сверкающей траве… И тишина…
И саксаул, загнувшийся вопросом.
О, Сырдарья – жемчужная река!
«Яхша арта – так пылкие иранки
в серебряных браслетах и серьгах
в дни замирений, в дни затиший кратких
к тебе взывали, – пусть слеза моя,
для жениха вобрав твой жгучий отблеск,
дороже будет лучшего коня
и ярче солнца высветляет доблесть
храбрейшего из храбрых. Чтобы он
не забывал в погоне за добычей,
