Люблю, грешна, меня простит Всевышний.
Что наша жизнь? — какой-то жалкий век.
Мой добрый друг, вам проще, вы сильнее, А мне сегодня ночью не уснуть...
Вы — не Ромео, я — не Лорелея, Мне право грустно сделалось чуть-чуть.
И обронила слово, как слезинку, На волосы, что жарче янтаря.
Простите непутевую Маринку,
Я вас прощаю, проще говоря...
* * *
«Птичка Божия не знает ни заботы, ни труда…»
А.С. Пушкин
Как беда нахлынет
Черною водой,
Станет на губах полынью,
Горькой лебедой.
Соберу в кружок я стаю
Резвых птиц,
Воробьишек привечаю
И синиц.
След петляет по дорожке
Не простой.
Я рукой посыплю крошки,
Милый мой.
Пусть развеют озорные,
Расклюют.
Все дела мои пустые,
Весь уют.
Божьим именем скликаю
В хоровод
Божьих птичек в Божью стаю
Круглый год.
Накормлю их без вопросов,
Милый мой,
Хлебом белым, чистым просом, Чередой.
И отступит тьма седая
В тот же час,
Птичий щебет, Божья стая
Молит Господа за нас.
***
Город бьется в сетях золотой паутины, Словно рыба об лед, словно сом в ледостав.
Шапку снега на брови из елей надвинув, В снежной спячке забылся зимний лес.
Я устал:
От нелепой, бессменной борьбы с бездорожьем —
Сущий с круч Араратских наблюдает как сын —
Несмышленый балбес его, с грязною рожей, Водит стайку машинок по дорогам крутым.
А по этим дорогам до Него не добраться, Кто же горние тропы асфальтом мостит? —
Посреди перекрестка напиться, надраться, Протрезветь… и останутся горечь и стыд.
Нет дороги прямей, чем стежок по равнине, Снежной белой равниной, пешочком домой, Там назначена встреча…
Мечтаю о сыне —
Он обещан мне в городе ранней весной…
А дорогу судьбы не проложит по карте
Мне библейский Сусанин — пророк Моисей.
Я бреду по дороге, я ищу, я на старте, До Тебя бы добраться, до Тебя бы скорей…
***
Дойду до кромочки жилья
Версту с лихвою.
А в поле нету ни жнивья,
И волки воют.
Как много теплого огня
В глухой деревне.
Там встретят всякого меня,
Там голос древний
Гудит в чащобе за углом,
В лесу древесном.
Там поят белым молоком,
И хлебом пресным.
Там насыщают, не таясь,
За палисадом.
Там мало доброго меня,
Но и не надо.
Тепло и чисто от огня
В светелке тесной.
Там отпоют в распев меня,
И я воскресну.
РУСАК
Может, сказка топает за полем, Да бежит по жниве русый заяц.
Ничего ты, миленький, не понял, Ни брюнет, ни лысый, ни китаец…
Просто синеглазый мой мальчишка, С юными случайными прыщами,
На лице синяк, а может, шишка, Любим вас таких, таких прощаем.
Всех прощаем, где иных набраться, Русый, мой русак, любимый заяц, Станем спорить, драться, целоваться, Ни брюнет, ни лысый, ни китаец…
