Никто уже не услышит!
Бренное тело
дышит
мое,
Душа умерла…
Воронье
Черные чистит перья:
«Обыденная потеря
На фоне военных бедствий».
Вранье!
Кто и когда их мерил
Статистикой соответствий.
Сильный — бесчеловечен,
Адовым знаком отмечен.
Пепел по городу — пуха нежней…
Небо над городом — солнца светлей.
Тени лежат без движения —
Нету у них отражения!
Выкипевшая река
По-прежнему глубока.
Ни единого звука,
В городе звонком — глухо.
Займите, прошу, слезу мне!
Слезы смывают безумие
С окаменевших очей.
Лязг самурайских мечей
Город, что больше ничей,
Не встревожит. Отныне и присно
В вымершем городе чисто.
Это небесная кара,
На всю Японию карма
За злые мысли легла
И за людские дела.
На поколение до,
На поколение после,
На поколение рядом,
На поколение возле
Ядерного пожара —
Это небесная кара!
***
Нас сдали в плен,
Как будто мы шпионы.
Мы в жилах вен
Перекачали тонны
Чужой земли
Размоченной в воде.
Мы не смогли.
Нам места нет негде.
Нет места на Земле!
МОРЕ
(эпилог)
Море мои обнимает колена,
Теплое море...
Целые полчища смрада и тлена
Сгинули в море.
Море, морская гладь у причала, Желтые камни.
Море, уже не начать сначала, Сгинуть и кануть.
И раствориться в твоей колыбели, В круговороте.
Боль утолить, утопить веселье
Разом, на взлете.
Слишком печальна земля для могилы, Слишком привычна.
Всех уравняла и всем поделила
Голосом зычным.
Море развеет унылую скуку
Смертного часа.
Каждому жесту и каждому звуку
Море — гримаса.
И разломить эти воды густые
Вам не под силу.
Кто выбирает желанья простые.
В море могилу
Я выбираю, забыв о покое
Каменных статуй.
Горько-соленое гордое море
Волнами радуй.
Как отраженье божественной силы, Алые зори.
Огненный шар между белым и синим, НЕБО И МОРЕ.
***
Я стихия — стихи я пишу,
Еле слышное в воздухе слышу.
И почти над землею вишу,
Кто-то вышний мне душу колышет...
***
Опять писала ни о том,
И ни тогда,
Не очень признанный прием
Во все года.
МОЯ СТРАНИЦА
Моя страница — моя странница, Перо и белая бумага,
Здесь время веретёнцем тянется, Полощется на древке флага.
Бела страница — флага белого
Защита труса побеждённого.
Черна страница — вызов смелого.
Строка— тропинка проторенная.
Полоска — белая и чёрная,
Матроска в буре закалённая.
Совет: уж коли варишь щи,
Попробуй не переборщи.
***
Лишь одно стихотворенье из ста
Записала на пол-листа.
НАРИСОВАННЫЙ ГОЛОС
Нарисованный голос на белой бумаге
Распадется на тысячу узеньких строчек.
Чтобы врать по инету, не надо отваги, Ведь слеза эти строки совсем не омочит.
Монитор равнодушен к призывам о чувстве, Оэкранено время безликих, без бликов, Но детей мы находим отнюдь не в капусте, Имена подбирая из кличек и ников...
