С ужасом рассматриваю личного ангела. То-то я смотрю, жизнь как-то не задалась.
— Короче, ты читала «Алису в стране чудес»?
— Да.
— Пойдешь за мной, как за белым кроликом, — приведу в другой мир. И будет тебе счастье.
— Спасибо.
— Это значит «да»?
— Это значит: пошел на…
— Хм. А если еще и мелкого подарю?
— Мелкого? — осторожно садясь обратно и доставая сигареты.
— По-вашему — эльфа. Маленького, с крылышками и советами. Будет всегда с тобой рядом и избавит от одиночества, которое ты так ненавидишь.
— А чего это он будет рядом?
— А ты не знаешь, что эльфы питаются кровью хозяев?
— Хозяев? Эльфы — кровью? А как же фрукты, овощи? Они вроде вегетарианцы?
— Так… Ты хоть какое-то образование получила? Тоже мне ведьма. Ни черта не знаешь. — Крыса сплюнула на пол, поразив меня до глубины души. — Дай прикурить.
Молча протягиваю сигарету, стараясь забить внутрь голос разума. Затянувшись, грызун успокоился и более-менее вменяемо объяснил:
— Кровные эльфы создаются из крови ведьм. Потом ею же и питаются, плюс творят мелкое волшебство. Если должным образом воспитать — могут стать неплохими шпионами. Ты меня слушаешь?
— Да, — отвлекаясь от хвоста, который просто гипнотически подергивался.
— Так. Еще раз. Хочешь изменить свою жизнь?
— Да.
— А друга?
— Да.
— Любовь до гроба?
— Да. — Все увереннее и увереннее. На крысу я уже смотрела с надеждой, близкой к отчаянию.
— Отлично. Значит, тебе со мной. Пошли.
И крыс, затянувшись в последний раз, щелчком отбросил окурок в сторону и, развернувшись, побрел вниз по туннелю, не дожидаясь меня.
Смотрю наверх. Свет погас, сменившись ночью. Высоко-высоко мерцают редкие звезды, и тихо шуршат шины проезжающих мимо машин. Медленно встаю, морщусь от боли и покалывания в ногах и, упираясь рукой в склизкую стену, иду по туннелю вслед за крысой. И вы можете хоть сотню раз назвать меня дурой. Мне все равно. Сейчас, наверное, я поверю даже в Санта-Клауса.
Среда
02:31
Вы когда-нибудь мечтали, сидя ночью на подоконнике, потягивая горячий чай и задумчиво щурясь на свет фонаря? Ветви деревьев царапают окно, черный кот задумчиво проходит мимо по улице. А на душе спокойно, тихо… И мечты, оживающие перед глазами. Мечты о принцах, драконах, славных подвигах и любви до гроба… хрустального. Мечты о воздушных замках и великом богатстве. Мечты о том самом мужчине, женщине или, на худой конец, собаке. Мечтали ведь, не спорьте. По крайней мере, у меня в последнее время это стало почти ритуалом. Когда серые противные будни заканчиваются. Когда нервы хоть немного приходят в порядок, а в письменном столе спрятана небольшая шоколадка, садишься, прижимаясь виском к холодному стеклу, и мечтаешь, стараясь не плакать и улыбаясь уходящему дню.
