Чтоб солнце по утрам вставало
И пахло хлебом и травою,
А, может, мокрою листвою,
А не соляркой и бензином
Или табачным магазином.
И нужно радости немного,
Да чтобы в лес вела дорога,
Собака впереди бежала,
Жена не всаживала жало...
Без суеты и революций
Учил нас жить мудрец Конфуций,
Минутой каждой дорожа
И над кубышкой не дрожа!
НА ПОСОШОК
Не рюмку русской водки с мёдом,
А мой коротенький стишок
Я предложу перед уходом
Своим друзья на посошок.
Когда меня уже не будет
И станет прахом голова,
Быть может, вдруг кого разбудит
Мысль, заключенная в слова.
Не суждено нам жить два века,
И жизнь чертовски коротка,
Но только мысли человека
Способны пережить века.
Пройдут года, мои потомки
Забудут деда и отца.
Но мысли в памяти-котомке
Будить их будут без конца...
МОЕЙ РОДИНЕ
Россия синеока,
Приди в себя от шока,
Расправь широки плечи,
Стряхни порок и нечисть!
Ударь во все набаты –
Пусть встанут в строй солдаты,
Очисти нашу землю,
Иного не приемлю.
Евгений СЕМИЧЕВ «А КОНЬ ЛЕТЕЛ...»
***
Опять блокадой и осадой
Пытают звонкий русский щит…
Не жду от Родины пощады –
Россия русских не щадит.
***
И всё же я верю, что мир не бездарен,
Ведь в нём проживает Серёжа Бударин –
Поэт с удивительно солнечным взглядом
Приносит мне солнце весеннее на дом.
Сутулясь, стоит у меня на пороге.
И брезжит рассвет в моей мрачной берлоге.
Он мнёт в рукаве записные листочки,
И брызжут из них лучезарные строчки.
Как будто в руках он запрятал чинарик,
Который с ухмылкой сейчас мне подарит.
Но вряд ли сегодня меня он обдурит –
Я знаю, Серёжа Бударин не курит!
Похоже, что в будущем – светлом-манящем
Поэзия будет служить некурящим.
И всё же я верю – в бездымном грядущем
Найдётся местечко немножечко пьющим.
Иначе безвестно поэзия канет.
И грешных поэтов никто не помянет.
Я в жизни смертельно стихами отравлен,
И всеми на свете от света отставлен.
И мне, как побитой дворовой собаке,
Удобнее жить в недоверчивом мраке,
Куда не суют свои сытые рожи
