— Ничего, сэр. Ничего. Должно быть, я…
Но попытка закончить предложение оказалась непосильной, и слова Мастерса потонули в жужжании мух. Мухи царствовали днем, москиты ночью. Тишина не наступала никогда. Как же можно жить без мух, москитов и людей? Мастерс старался вспомнить, но это оказалось непосильным для него. Поэтому он остался сидеть неподвижно, едва дыша; он был лишь оболочкой человека. Душа его тревожно металась.
— Ладно, Мастерс, можешь идти, — разрешил Грей. — Я буду ждать сменщика. Кто он?
Мастерс заставил себя собраться с мыслями и через минуту сказал:
— Блу… Блу… Уайт.
— Бога ради, приди в себя, — резко бросил Грей. — Капрал Уайт умер три недели назад.
— О, виноват, сэр, — слабо откликнулся Мастерс. — Извините, я должно быть… Я… э-э-э… я думаю, что придет Петерсон. Помми,[3] то есть я имею в виду англичанин. Пехотинец, мне кажется.
— Ладно. Можешь идти завтракать. Но не задерживайся и возвращайся.
— Слушаюсь, сэр.
Мастерс надел плетеную шляпу с большими полями, отдал честь и, шаркая ногами, вышел из хижины, подтягивая на бедрах лохмотья, оставшиеся от брюк. «Боже, — подумал Грей, — за пятнадцать шагов слышно, как он воняет…» Им как раз собирались выдать немного мыла.
Но он знал, что воняет не только от Мастерса. Все остальные тоже воняют. Если ты не моешься шесть раз в день, запах пота висит вокруг тебя, как саван. И, думая о саване, он снова подумал о Мастерсе и о тех признаках его состояния, которые заметил; может быть, и Мастерс тоже знал об этом, так что какой смысл мыться?
Грей видел много смертей. Он с горечью подумал о своем полке и о войне. «Черт побери, — чуть было не закричал он, — мне уже двадцать четыре года, а я все еще лейтенант! А война идет везде — по всему миру. Продвижения по службе происходят ежедневно. Столько возможностей! А я в этом вонючем лагере для военнопленных и все еще лейтенант. О Боже! Если бы только нас не отправили в Сингапур в сорок втором году. Если бы мы попали туда, куда предполагалось сначала, — на Кавказ. Если бы мы только…»
— Хватит, — сказал он сам себе вслух. — Ты так же плох, как Мастерс, ты, проклятый дурак.
В лагере считалось нормальным, если человек иногда разговаривал сам с собой. Лучше выговориться, всегда говорили врачи, чем копить все внутри себя — это путь к безумию.
Не все так уж плохо, особенно днем. Можно перестать думать о своей прежней жизни, об ее основном содержании-еде, женщинах, доме, еде, еде, женщинах, еде. Но ночи — это самое страшное. Ночами человек грезит. Грезит об еде и женщинах. О своей женщине. А если дать себе волю, то вскоре грезы могли доставлять большее удовольствие, чем пробуждение, а если проявишь беспечность, то будешь грезить наяву, и дни превратятся в ночи, а ночи в дни. И тогда останется только смерть. Спокойная. Тихая. Умереть так просто. Жить было мучительно. Для всех, кроме Кинга. Тот мучений не испытывал.
