Дверь открылась, и внутри оказался совсем не охранник. Это был крепкий мужчина среднего или даже чуть меньше среднего роста с распущенным на шее галстуком, в расстегнутой рубашке и с пиджаком, зажатым в руке так, что он болтался по полу. Вид у него был неопрятный и усталый.
– Здрасьте! – произнес мужчина.
Его появление было настолько неожиданным, что она не нашлась, что сказать в ответ.
Мужчина обошел ее и направился в глубь коридора, а она заскочила на его место в лифте.
– Пойдем со мной! – прокричал он, не поворачивая головы, и добавил: – Лифт все равно не уйдет без карточки.
Она понажимала единственную кнопку и поняла, что без него не сможет сдвинуть с места кабину лифта. Мужчина стоял в коридоре, поджидая ее.
– Вы понимаете, что я американская гражданка, и вы силой удерживаете… – начала она гневную речь, но он перебил ее:
– Так ты идешь или нет?
– Зачем? Я не собираюсь у вас работать.
Она уже поняла, что это – тот самый «шеф», и продолжала стоять в кабине лифта.
– Но вы даже не выслушали, что за работа и какие условия.
Он все еще говорил с ней из глубины коридора. Не получив ответа, он сделал, наконец, шаг в сторону лифта. Посчитав, что пора сделать ответный шаг, чтобы хотя бы выбраться из этого здания, Вероника вышла из лифта.
– Пойдем! Пойдем! – совсем фамильярно сказал он, направляясь к одной из дверей.
«Опять начинается тыканье».
Он уже открывал дверь и приглашающе кивал внутрь. Ей ничего не оставалось, кроме как подчиниться и пройти за ним.
«Дверь придержал. И за то спасибо».
Мужчина швырнул пиджак на диван, галстук полетел туда же, и устало плюхнулся в кресло. Вероника огляделась. Стандартный набор офисной мебели. Все, как везде, кроме одной детали. Половину стены занимал постер, на котором три парня в камуфляжной форме стояли, обнявшись, на фоне военного бензозаправщика зеленого цвета. Все улыбались во весь рот, глядя прямо в камеру. В середине троицы угадывался хозяин кабинета, только лет на 15–20 помоложе. Вид у него был совсем бесшабашный. Он почти не изменился с той поры. Остался таким же жилистым и подтянутым. Вот только лицо! Это лицо уже много лет не улыбалось, как тогда.
– Это мы на Дмитровке стояли, – донеслось из кресла.
– Это в Чечне?
– В Чечне? – не понял он. – Да нет. Здесь. На Дмитровском шоссе. Из Чечни мы уже вернулись.
Она не поняла, почему нужно стоять на Дмитровке с военным грузовиком и в камуфляжной форме.
– Вроде бы под Москвой войны не было.
– Была. И еще какая! За бензин. За места для заправки на трассе.
