Распрямив спину и глядя куда–то в окно, в утреннее голубое небо, она принялась медленно проговаривать незатейливые строчки детского Темкиного стихотворения:
Июльский зной… Бреду своей дорогой
По полю, по оврагу, вдоль ручья…
Как хорошо на свете жить, ей богу Расплавится сейчас душа моя!
Обувку сброшу, чувствуют пусть ноги
Земли горячей каждый свежий шрам,
Пусть меховая пыль лесной дороги
Прильнет к усталым городским ступням.
Сиреневая грива Иван–чая
Лохматится угрюмым сорняком.
Как добрая жена, пчела летает
Над ним, как над похмельным мужиком…
К лицу протянет липа цвет пахучий Сорви тихонько, ветки не губя!
В траве кузнечик лихо отчебучит
Мне песенку про самого себя.
А мама на веранде с тетей Нютой
Варенье варят на зиму для всех!
Перехватило горло почему–то…
Люблю июль, жару и мамин смех!
А вечером с полей, подув тихонько,
Нам ветер принесет, горяч и сух
Полыни запах правды слезно–горький
И сладкой лжи жасмина терпкий дух…
— Здорово, правда? Вы еще с тетей Аней так смеялись над этими его «пчелой–женой» и «похмельным мужиком», помнишь?
— Ну да, помню, конечно…Только ведь журналисты стихов не пишут, Дашенька! У них работа более жесткая да грязная. В чужих сплетнях копаться мало радости…
— Да какая разница, мама! Зато это был бы его выбор! Если ему этот выбор только собственное, внутри сидящее зернышко диктует — значит, так надо! И никто не вправе залезать в душу человека и ее по–своему перетряхивать! Это вообще преступление – лишать человека выбора … А кстати, я тебе сейчас покажу кое–что!
Дашка резво соскочила со стула, быстрым ветром умчалась в комнату. Вернувшись, положила перед Анютой сильно помятый листок, исписанный аккуратным мелким Темкиным почерком.
— Вот… Это я под Кирюшиным столом нашла, когда прибиралась. Это Темка писал, давно еще, и выбросил… Ты почитай, почитай! Это тоже его стихи…
Анюта, поднеся листок к глазам и близоруко сощурившись, начала тихо читать:
Отломить очередную ветку
Я с себя безвольно разрешил.
Душу–птицу в золотую клетку
Запер сам. И тряпочкой накрыл.
Каждый путь записан в книге судеб
Изменить его мне не суметь.
Как же бедолага в клетке будет
Жить, любить и песню счастья петь?
Маетно ей там и одиноко!
Золотые прутья давят грудь.
(Сам дурак! Ведь не по воле рока
Перекрыл своей душе я путь?)
Ключ с тех пор ношу в руке холодной
Силы воли нет кулак разжать,
Чтоб открыть ту клетку, и свободной
Душу–птицу отпустить летать…
Больше не мечтаю стать поэтом
Без тебя, душа, дела плохи.
Ты прости меня за клетку эту
