"И минимумом налогов", – подумал Алексей, пряча деньги в карман.
– Все?
– Да, на этом все. Работай.
Вадим ушел, и Алексей тщательно запер за ним дверь. Потом погасил свет в зале и коридоре, оставив только один плафон над изголовьем массажного стола. Расстегнул ремни рюкзака, вытащил спальник, постелил его на стол, потом извлек книгу – Оруэлл, "1984" – и с намерением посидеть над ней до часа ночи стал читать.
Время тянулось медленно. Пару раз Алексей вставал с массажного стола и прохаживался по коридору, в темноте зала, выглядывал в забранные решетками окна, за ними видел фонари, освещавшие пустую – в лужах от проморосившего днем дождя площадь перед ДК. В крыле напротив, за окнами, где располагалась вахта ребят из специнтерната, горел свет.
В половину первого Алексей услышал шорох. Он привстал на своем месте, вглядываясь в темноту. Шорох повторился. Какое-то существо двигалось там, в дальнем конце коридора. Чуть быстрее, чем положено, застучало сердце.
Алексей медленно, очень медленно встал, острожно поставил ногу на кафель пола, перенес центр тяжести вперед за ногой и, вытянув руку, прищурясь, щелкнул выключателем. По всей длине коридора вспыхнул свет. Серый клубок юркнул в неприметную щелку. Мышь. Или крыса. Хотя по размерам скорее не крыса – крысеныш. "Ну,- подумал Андрей, укладываясь на свое место.- Крыс-то я точно не боюсь…"
Ночь третья
"- То, что хуже всего на свете,- сказал О'Брайен,- разное для разных людей. Это может быть погребение заживо, смерть на костре, или в воде, или на колу – да сто каких угодно смертей. А иногда это какая-то вполне ничтожная вещь, даже не смертельная.
Он отошел в сторону, и Уинстон разглядел, что стоит на столике. Это была продолговатая клетка с ручкой наверху для переноски. К торцу было приделано что-то вроде фехтовальной маски, вогнутой стороной наружу. Хотя до клетки было метра три или четыре, Уинстон увидел, что она разделена продольной перегородкой и в обоих отделениях – какие-то животные. Это были jp{q{.
– Для вас,- сказал О'Брайен,- хуже всего на свете крысы."
Алексей отложил книгу и устало потер переносицу.
"Крыс я не боюсь,- подумал он, вытягивая ноги и разглядывая носки ботинок.- Крысы, само собой, неприятны, они злы; от них противно воняет; они – сволочи такие – зубы свои востренькие каждый раз забывают почистить. Но они же и тупы, они машины для пожирания, инструмент воздействия на женщин и слабонервных вроде Уинстона. Это, конечно, до жути больно и противно, когда они кусают тебя за нос, когда их усы щекочут тебе щеку, а зубки впиваются в твою живую кричащую плоть, но даже это перенести можно, когда на карту поставлено большее, нежели твоя жизнь. Достаточно представить, сжав волю в комок, что это именно инструмент, такой же, как, например, испанский сапог или примитивная дыба – бездушный, предназначенный для того только, чтобы доставить тебе боль, лишить разума, последнего чувства собственного достоинства и так далее и тому подобное… Нет, крыс я не боюсь…
