- Так... это всё, какая-то лабуда. Попробуем заглянуть в почтовый ящик, - наведя курсор, на пиктограмму с изображением летучего "бетмена", Доза дважды клацнул левой кнопкой мыши.
Почтовый ящик открылся, и Шура пристально стал пробегать глазами, заголовки посыпавшихся свежих сообщений. Судя по названиям тем, большинство из них были делового характера. Но, наткнувшись на очередной заголовок, Доза оцепенел и напрягся всем телом. Название темы гласило: Шуре Дозе Стрельникову Александру.
- Ни хрена себе струя... - только и смог сказать он, и переместив курсор на заголовок, Доза щёлкнул мышью и открыл сообщение:
Вот и всё, Доза.
На этот раз ты попал основательно. Как это не приятно читать, но ты был отъявленным подонком и мразью.
Почему был?
Да, потому, что теперь, ты можешь считать, что тебя уже нет.
Ты покойник. Хотя, таковым ты стал уже давно, когда отверг, предоставленный тебе шанс - начать новую жизнь.
Осознав этот факт, мной было принято решение, использовать тебя в своей игре, и подвести тебя постепенно к завершающемуся финалу.
Ожидание было долгим, но приятным.
И вот, ты здесь...
Игра удалась.
Ты можешь напоследок утешить себя тем, что кончина твоя будет не бессмысленной, а послужит основой к фундаменту, нового миропорядка. Такого, какой нужен мне.
Да, кстати, привет тебе от Алистера Кроули...
Это с моей лёгкой руки, эта книга попала к тебе, послужив началом к нашему сотрудничеству.
А теперь, пришло время проститься. Оглянись, я стою у тебя за спиной.
Твоя Смерть...
Лоб Дозы покрылся холодной испариной, всё тело затряслось от нахлынувшего панического ужаса. Зубы предательски застучали, а давно уже отравленный от разной химической дряни желудок, скрутила режущая, острая боль.
Он, сидел уставившись в светлый экран, словно загипнотизированный удавом кролик. Оборачиваться не хотелось.
Потому что он знал...
Он знал, что она уже была там...
Там, сзади за его спиной.
Смерть.
Он, чувствовал затылком, на себе её леденящее дыхание.
Осознание того, что он явился марионеткой в чужой игре, пронзила его мозг с нестерпимой досадой и болью. Ведь он знал. Знал и понимал это в течении всего времени. Понимал, но никогда не задумывался. Ему казалось, что он герой, герой внутри своей, ему одному только понятной жизни. А оказалось, что это просто фарс. Злой и до боли обидный фарс. Его просто использовали. А он слепо шёл. Шёл, управляемый нитями кукловода.
Но, как же не хочется всё-таки умирать...
