***
— Ваша "Эрика"?
Допрашиваемый молча смотрел на пишущую машинку, испачканную фиолетовой копиркой.
— А, может, и это тоже не ваше? — мужчина в сером костюме потряс перепечатанными страницами Пастернака.
Сочтя молчание признанием, гэбэшник уселся за рабочий стол и скрестил пальцы домиком.
— Владимир Михайлович, и не стыдно вам? Позорите родителей своих, позорите. Отец у вас — ветеран Великой Отечественной, дед — красногвардеец, в его честь улицу назвали. Оба — герои. А вы?
— У каждого времени свои герои, — последовал хмурый ответ.
— Значит, не раскаиваемся, — подвел итог гэбэшник, подвинув к себе стопку сероватых бланков, и принялся что-то помечать. — Контрреволюционная агитация… Антисоветская деятельность… — тихонько забубнил себе под нос; потом, словно вспомнив о чем-то, оторвался от бумажек. — Владимир Михайлович, ответьте мне на один вопрос. Дед ваш стоял у истоков нашей страны, так сказать, нашу страну строил. Отец ваш защищал страну от врага. А вот вы — вы за что боретесь?
Допрашиваемый некоторое время молчал, словно раздумывая, стоит ли отвечать.
— Я борюсь за свободу узников совести, — сказал он наконец, — Хочу, чтобы мой сын мог говорить то, что думает, а не то, что надо.
Гэбэшник отрешённо хмыкнул и вернулся к своим бумажкам.
Его собеседник безучастно смотрел в окно, на унылое мокро-жёлтое здание через дорогу. Он знал — там его уже ждала койка.
***
— Слыхал, Серый, говорят, америкосы авторитета нашего повязали, — сидящий за рулем тонированного джипа парень покрутил ручку магнитолы, настраивая радио.
— За что?
— Да, кажись, за вымогательство.
— А-а… Сделай погромче.
— Кстати, помнишь того журналиста? Вот, ещё один убийца объявился. Лохи, ёпрст…
— Очередной дурик, — хмыкнул тот, кого называли Серым.
— Да, ты у нас в этом деле специалист, у тебя же папаша в дурке лежал, — заржал парень.
— Рот закрой, урод, — зло рявкнул в ответ Серый. — Он диссидент был, а не псих.
Некоторое время в салоне царило неловкое молчание. Серебристая машина, остановившаяся у магазина напротив, прервала её.
— Во, приехали, — Сергей обернулся на заднее сидение, где тихо сидели трое плечистых коротко стриженных ребят. — Ну чё, не забыли, как дела делаются?
Те красноречиво промолчали и как по команде распахнули кожаные куртки, демонстрируя кобуры подмышками.
Тот, кого называли Серым, проводил взглядом неторопливо переходившую дорогу троицу и вздохнул. Может, хватит уже под пули лезть? Сменить спортивный костюм на дорогой пиджак, открыть законный бизнес, получить депутатский значок, кабинет с медной табличкой "Сергей Владимирович Наганов"… Заделаться, так сказать, уважаемым человеком…
