Собрание стихотворений - Георгий Аркадьевич Шенгели читать книгу онлайн полностью

На первую страницу

Через неделю вскипят орифламмы,

Звезды и фраки склонятся к венцам,

Будут блистать адъютанты и дамы,

И Достоевский рванет по сердцам…

Кони гремят по бугристой дороге;

Вдруг остановка: подайся назад;

Наперерез — погребальные дроги,

Факельщик рваный, — «четвертый разряд».

Две-три старушки, и гробик — старушкин,

Ломкий приют от несчастий и скверн,

С тою, которой безумствовал Пушкин,

С бедной блудницею — Анною Керн.

Две-три старушки и попик убогий;

Восемьдесят измочаленных лет;

Нищая старость, и черные дроги;

Так повстречались Мечта и Поэт.

Но повстречались!.. Безмолвье забвенья –

Как на измученный прах ни дави, –

Вспомнят мильоны о Чудном Мгновеньи,

О Божестве, о Слезах, о Любви!

10. II.1948

ВОЗРАСТ

Н.М.

Две аккуратных круглых цифры пять,

Два ковшика, две раковинных створки,

Но уж не те, что я привык хватать

За физику и за латынь, — пятерки.

В их ковшиках — столь горестный отстой,

В их раковинах — гул столь черной бездны,

В их сочетаньи — ужас столь простой,

Что все слова и слезы бесполезны.

Но, в каждой, в них — и острое ушко

Моей подруги, безысходно-милой,

Которую позвал я жить легко

И скоро должен обмануть могилой.

Что ей шепнуть? Что хоть и мой гранит

От жизни выветрился постепенно,

Но верю я: она меня простит, –

Моя Тростинка, Нинка, Айсигена…

12. V.1949

«Я горестно люблю Сороковые годы…»

Я горестно люблю Сороковые годы.

Спокойно. Пушкин мертв. Жизнь, как шоссе, пряма.

Торчат шлагбаумы. И, камер-юнкер моды,

Брамбеус тратит блеск таланта и ума.

Одоевский дурит и варит элексиры.

Чай пьют чиновники с ванильным сухарем.

И доживают век Прелесты и Плениры,

Чьи моськи жирные хрипят вдесятером.

Что делать, Боже мой! Лампады богаделен –

И те едва чадят у замкнутых ворот.

Теснят Нахимова, и Лермонтов пристрелен,

И Достоевского взвели на эшафот.

Как поздним октябрем в душе буреет опаль

Листвы безжизненной и моросит тоска…

Но будет, черт возьми, но грянет Севастополь

И подведет итог щепоткой мышьяка!

1949

«Это всё еще — „только так“…»

Это всё еще — «только так»,

Это всё еще — бивуак…

Не налажен письменный стол,

Не такую ручку добыл,

И не все трактаты прочел,

И не все словари купил.

А потом — на дворе зима

Или дьявольская жара;

И — от женщины без ума –

Не дотянешься до пера.

Вот закончится ледоход,

Вот поэма в печать пойдет,

Вот разок покажусь врачу,

Вот бессонницу полечу,

Вот в Туркмению полечу, –

Улыбнуться опять лучу,

Вот пальто сошью по плечу,

Вот редактора проучу,

Вот директор авось помрет,

Или так его черт возьмет…

Разве можно тут жить, в Москве,

Перейти на страницу

Собрание стихотворений | страница 81