Вот оно.
— Миш, а чего все время так темно, а?
Может, он знает что-то? Все же "в верхах", "лицо, приближенное".
— В каком смысле?
— Ну, вот мы встретились с тобой — темно.
— Чудик, — солидно сказал он. — Это осень. Осенью всегда утром и вечером темно и противно.
— А днем ведь тоже темно?
— Днем мы все на работе, в кабинетах. Там свет горит. У тебя на работе свет горит?
— У меня горит.
Мы доели и отодвинули пустую тару в сторону. Переглянулись, и хором, как в детстве:
— А компо-о-от!
Сходили к кассе и взяли себе по пирожку с вишней. Я взял еще сока, а Мишка — кофе. Он был знатный кофеман, и мог каждый день пить его литрами. Кофе был горячий. Даже в тепле от него шел пар. И пах он правильно. Но я вечером предпочитал сок. Или пиво. Но уж никак не кофе.
— Так, что за дела-то?
— Понимаешь, тяжело что-то на душе у меня. Утром встаю — темно. Вечером с работы иду — темно. Чернота эта вокруг, грязь. Аж в груди болит, представь. Страшно почему-то. Вот и подумал сдуру-то…
— "А почему нет солнца? Потому что ночь. Опять ночь, с тоской сказал отец Кабани и упал лицом в объедки", — процитировал Мишка.
Посмеялись, посматривая по сторонам. Публика была какая-то серая и угрюмая. Никто не раздевался и не усаживался, как в ресторане, как бывало раньше. Все забежали только перекусить и опять бежать куда-то.
— Миш, смех-то смехом, но, правда, ничего у вас в верхах не слышно? Устал я без света, глаза болят.
— Давно тебе говорил, что надо очки купить.
— Очки, да, — кивнул я.
Он, правда, давно говорил мне об очках. Особенно заметны были проблемы со зрением рано утром и еще вечером, после работы, когда мелкий шрифт в книге или самый простой чек в ресторане я уже не мог прочитать.
— Ну, перекусили, теперь можно и поговорить? Или на улице потолкуем?
Я с тоской смотрел на улицу. Выходить туда не хотелось.
— Может, по мороженому, как в детстве?
— О! И я еще кофе возьму!
Мороженое было хорошим. Сладким, сливочным на вкус и не слишком холодным.
— Так, у тебя точно все в порядке?
— Миш, мне просто темно, понимаешь. Дышать темно…
— У-у-у… Если б ты знал, сколько сейчас с психозами у нас по больницам мается. Статистика просто страшная. Осень — она всегда такая. Обострения сразу всякие. И настроения в пару к этим обострениям.
— Иногда мне начинает казаться, что мы просто не доживем до солнечного света…
— Тьфу на тебя, дурак! Уж ты-то, с твоими двумя с половиной высшими образованиями и с твоим опытом…
— Да я понимаю, понимаю, но не могу никак с собой справиться. Вот сейчас домой идти — мне страшно. Такое ощущение, что небо вот-вот упадет на голову. Давит оно, понимаешь? Дышать тяжело.
