— Ты потерялся. Но я не могу проводить тебя до дому. В городе меня только и ждут. Не могу я разводить по домам потерявшихся детей. Такое занятие не для меня!
Он говорит, словно оправдываясь, и не столько перед Пином, сколько перед самим собой.
— Вовсе я не потерялся! — заявляет Пин.
— Вот как? Тогда чего ж ты здесь шляешься? — спрашивает великан в вязаной шапочке.
— А сам ты чего тут делаешь?
— Браво! — говорит великан. — Да ты не трус, но коли ты не трус, так чего же ты плачешь? Я хожу по ночам убивать людей. Испугался?
— Нет. Ты — убийца?
— Ну и ну! Теперь даже дети не боятся тех, кто убивает людей. Нет, я не убийца, но все–таки убиваю.
— Ты и сейчас идешь кого–нибудь убивать?
— Нет. Возвращаюсь.
Пину нисколько не страшно. Потому что он знает: можно убивать и оставаться хорошим человеком. Красный Волк все время говорит про убийства, и все–таки он — хороший; живущий напротив их дома художник убил свою жену, и все–таки он — хороший; Мишель Француз теперь, верно, тоже убивает людей, но все равно он всегда останется Мишелем Французом. А потом, великан в шапочке говорит про убийства так грустно, словно казнится.
— Ты знаешь Красного Волка? — спрашивает Пин.
— Черт возьми! Еще бы! Красный Волк из отряда Блондина, а я в отряде у Ферта. Ты–то откуда его знаешь?
— Я был с ним, с Красным Волком, но я его потерял. Мы бежали из тюрьмы. Мы напялили шлем на часового. А перед этим меня отхлестали портупеей. За то, что я украл пистолет у матроса моей сестры. Моя сестра — Негра из Длинного переулка.
Великан в вязаной шапочке поглаживает усы.
— Так, так, так, — говорит он, стараясь понять, что же все–таки произошло. — А теперь куда ты собрался?
— Не знаю, — говорит Пин. — Ты куда идешь?
— В лагерь.
— Возьмешь меня с собой? — спрашивает Пин.
— Пошли. Ты ел?
— Вишни, — говорит Пин.
— Ладно. Держи хлеб. — Он достает из кармана кусок хлеба и протягивает Пину.
Они идут оливковой рощей. Пин жует хлеб. По щеке у него время от времени стекает слеза, и он проглатывает ее вместе с мякишем. Великан берет его за руку — рука у великана огромная, теплая, рыхлая, словно ситник.
— Ладно, давай разберемся, что же все–таки произошло… Вначале, как ты говоришь, была женщина…
— Моя сестра, — поясняет Пин. — Негра из Длинного переулка.
— Естественно. В начале всех скверно кончающихся историй всегда оказывается баба. Так уж повелось. Ты еще молодой, запомни, что я тебе скажу: и в войне виноваты только женщины…
V
Проснувшись, Пин видит между ветвями деревьев кусочки неба, такого синего, что глазам больно. Уже день — ясный, погожий день, наполненный пением птиц.
