— Ты на что намекаешь? — Ирина изумленно вскинула брови.
— Не на то, о чем ты подумала. — Зачем ему секс по телефону?
— И то правда.
— Иногда я ему просто кричу по этому мобильнику: «Караул!». И сейчас хотела, мол угрожают засыпать фунтами. К чему бы это! — А как твои детективные дела? Ты уже больше не шастаешь ночами в Шереметьево? — подкрадывалась к увлекательной теме Лариса. — Отловили перехватчика? Нет?
— Да нет пока.
— Слушай, что-то долго тянется. Неужели никакого прогресса?
— Ох, Ларка, кончай делать заходы со всех сторон. Я знаю, что тебя интересует на самом деле.
— Ну, так скажи, не томи.
Ирина вздохнула.
— Скажи ей. Если я сама ничего не понимаю.
— А ты скажи как есть, я тебе объясню. Со стороны видней.
— Я влюбилась.
— Он тоже. Отлично. Слушай-ка… — Глаза Ларисы сперва стали круглыми, а потом лицо расплылось в широчайшей улыбке. Она стала похожа на ватрушку из слоеного теста. — А не тот ли это мужик, которого я приняла за курьера? Дура я дура! Я еще подумала, какая фирма может прокормить такого жеребца! Да он сам десятерых прокормит!
— Ты права. Это был он.
— А что за бумажку он тебе приволок?
— Приглашение на презентацию. — Она не стала объяснять ничего про магазин.
— Ирка! Потрясающий мужик. Я бы с таким тоже ездила каждую ночь. Хоть в Шереметьево, хоть во Внуково. И даже в Быково. А сегодня ты едешь ловить диверсанта?
Ира покачала головой.
— Он улетел. Вчера. В Лон… — Он улетел в Лондон! — Так, я, кажется, знаю, кто послал нам факс.
— Он?
— Похоже. Он улетел в Лондон.
* * *
— Мама? Ты почему так долго не подходила? — голос Петрушки звучал тревожно. — Ты чем-то занята?
— Ох, это ты мой милый. Я только что вошла.
— Так поздно? — В голосе сына звучало недоумение. Он привык, что его мать все вечера проводит дома.
— Много работы. У нас хороший договор, но с ним полно дел.
— А, понял. Слушай, мне тут один мужик передал от тебя посылку. Зачем мне икра, ты можешь объяснить?
— Странный вопрос, чтобы есть, я так думаю. Угостить ребят…
— Ты думаешь, я ем прямо в комнате? — Он хмыкнул. — В общем, брось эти штучки. Мне ничего такого не надо.
Ирина напряглась. Что за тон? Не значит ли это, что Андрей не понравился Петруше или между ними что-то произошло? Сердце тревожно рванулось в самое горло. Но она взяла себя в руки.
— Петруша, а журнал и футболка?
— Это класс. Мы даже с этим мужиком перекинулись парой фраз. Оказывается, его приятель — главный редактор в этом журнале. Он мне предложил там опубликоваться. Приготовить что-то вроде вестей из Лондона, новый взгляд на английскую старушку-экономику.
