Я старался не прозевать ни одного их движения.
— Илья Ильюшин! — услышал я писк за спиной.— Илья Ильюшин!
Обернулся. Около меня стояла белёсая девчонка с конским хвостиком, которая тогда в фотографии просила клоуна написать на книге.
— Откуда знаешь, как меня зовут? — спросил я.
— Кто же тебя теперь не знает! Мне ребята из вашей школы твою фамилию назвали. Там, в очереди стоят.
— Чего тебе надо?
— Твое факсимиле.
— Чего? — не понял я.
— Автограф. Подпись твою. Вот здесь.
У неё в руках была небольшая фотография, на которой я увидел себя рядом с Кириллом Яковлевым.
— Откуда она у тебя?
— Фотограф продал.
— Что же он — спекулянт?
— Он не себе деньги взял. Он мне квитанцию выдал. Сказал — с разрешения артиста.
— Я разрешения не давал.
— Значит, Кирилл Яковлев разрешил. Автограф подарить мне было интересно. Но что
написать, я не знал. И очень боялся наделать ошибок. Поэтому осторожно спросил:
— Что же ты хочешь, чтобы я тебе написал?
— Свою фамилию. Распишись.
— Давай фотографию! Ручка есть?
Сперва я расписался на своей ладони. Потом на снимке. Вообще-то я всегда расписываюсь красиво. На фотографии получилось замечательно. Завитушка на последней букве «н» вышла закрученнее, чем у папы.
Настроение у меня стало лучше. Всё-таки приятно быть знаменитым.
— Может, хочешь, чтобы я и за Кирилла Фёдоровича расписался?
— Нельзя. Коллекционирую только факсимиле. Подписи без подделок.
— Как же ты факсимиле Кирилла Яковлева достанешь?
— Пошлю ему фотографию. Он увидит твою подпись. Тоже распишется. И мне вернёт.
— А где ты адрес возьмёшь? — хотел я подловить девчонку.
— Он мне визитную карточку подарил. Ты разве не помнишь?
— Покажи!
Она протянула мне беленький кусок картона. На нём красивыми буквами были напечатаны имя, отчество, фамилия и адрес Кирилла Яковлева.
— Ребятам из нашей школы показывала? — заикаясь, спросил я.
— Конечно. Разве можно такой подарок от людей скрывать. Ребята адрес переписали. Мне не жалко. Пусть все напишут ему.
Очень мне хотелось ей поддать. Но удержался. Всё-таки девчонка! Да она и сама сообразила, что я страшно рассердился, и поспешно ушла. А я где стоял, тут и присел. На первый попавшийся ящик из-под апельсинов. И подскочил, напоровшись на гвоздь. Посмотрел на изорванные брюки и рванулся что было сил домой.
«Все, все мои враги! — шептал я, входя в нашу квартиру. — И фотограф. И белёсая девчонка. И ребята. Все! Мне бы только брюки переменить. Я покажу им! Я им...»
Я снова бросился искать спрятанные бабушкой брюки. Ни она, ни родители мои ещё не вернулись. Спросить было не у кого. В бабушкиной комнате ещё раз тщательно посмотрел под столом, под шкафом, под кушеткой. Отодвинул кровать. И нашёл! Брюки лежали под кроватью у самой стенки. Видно, бабушка нечаянно уронила их.
