Ну, что происходит с городком на пересечении дорог в военную годину, можно догадаться даже с одного раза. Но, наверное, прибыль стоит риска. Даже наверняка стоит. Иначе бы город просто забросили.
Увиденные телеги не смахивали на военный обоз, а торговцами могли быть запросто. Ярмарка — это хорошо. Это можно затеряться в толпе приезжих. Если ну хоть немного походить на иностранку.
— Айсуо, думаю, нам стоит зайти в твою Гертингу.
— Она не моя, госпожа. Ею владеет мирньерд Халлистер Гор, человек благородный и известный своим гостеприимством.
Зануда.
— Что такое мирньерд? Давай так: я лезу вниз, а ты летишь рядом и объясняешь.
Сопоставить здешних мирньердов с земными правителями было сложновато. Что-то вроде правителя федеративной республики… Нет, федеративной монархии, как бы дико оно ни звучало. Вассал Великого Патроната с очень, ну очень широкими полномочиями, которого не прижали к ногтю из-за отдалённости земель. И не прижмут, пока он честно платит налоги. Ну или не очень честно, но с виду правильно.
"Гостеприимство" же мирньерда Гора тоже расшифровывалось… ммм… интересно. Этот тип давал приют всем, кто готов был отстегнуть долю в добыче и не пакостить на его территории. А, да, ещё одно условие: хозяин земель не должен знать, кто у него гостит. В смысле, разыскивают, к примеру, Василия Пупкина, а на въезде в город упомянутый Василий представляется Александром Пушкиным. И все довольны, даже если у ворот висит изображение морды Пупкина с назначенной за голову наградой.
Награду получить можно. Если Пупкин в Гертинге чего-нибудь натворит. Тогда "бдительная стража" его тут же узнает, и препроводит к топтунам. Или снимет с него штраф… а потом препроводит…
В общем, в землях мирньерда Гора лучше не баловаться. То, что мне надо.
— Госпожа, если ты хочешь пойти в город, нужно… ну… переодеться. Здесь не принято так ходить.
Да я думаю, не принято. И кого мы обворуем?
— Моих сил хватит, чтобы придать твоему… костюму… подобающий вид. И ещё — меня следует спрятать. Женщина с мечом…
— Заметна так же, как мужик в кокошнике. Неважно, что это, шутка такая. Идеи насчёт маскировки есть?
— Есть…
Спустя пару минут я путалась не только в траве, но и в собственной юбке. А на руках посапывал младенец. Розовощёкий, прелестный до невозможности (Яна, тебе не пора своих заводить, не пора…), словно передранный с поздравительной открытки. Живьём я таких не видела, наверное, их выводят специально для показа в сериалах и сьёмок в рекламе.
