Вот и все письма…
Снова осень, и снова над полем
Сиротеет распластанный клин…
Воздух Родины пьющий запоем, —
Ну а мы-то куда улетим!
Перед этой небесною синью
Проживаю с судьбой не в ладах…
— Не грусти, это только предзимье,
И наступят еще холода…
Заметелит Россию, завьюжит,
Ляжет чистым пред Богом листом…
Что пропишется зимнею стужей
За морозным оконным крестом?
А повеет теплом в разговенье
Под пасхальный благой перезвон…
Реки синью набухнут, как вены,
И, взломав, понесут ледолом.
По весне, вместе
с солнышком вешним,
Нас приветствуя кликом иным,
Журавли все прощают нам, грешным…
Мы их ждем — мы куда улетим…