— Застать бы дома, — пробормотал Сергей, накручивая диск телефона. — Алло, Саша? Это Соколов беспокоит. Как жив-здоров?.. Ну и хорошо. Хочешь нескучный репортаж получить? Одна очень насущная проблема. Да, прямо сейчас, причем срочно. Тут от тебя кое-какая помощь потребуется. Захвати удостоверение и срочно подъезжай по адресу… — он продиктовал адрес. — Внизу есть парикмахерская, буду ждать тебя у входа.
— Если у нас ничего не выйдет, тогда по вашему сценарию работать будем, — сказал я. — Если дело в тупик не зайдет, я на балкон выйду — покурить или рубашку мокрую просушить повесить… Вина-то в достатке будет, найду, чем залить… И вот тогда вы уж не оплошайте. И проинструктируйте журналиста хорошенько. Ну что ж, не будем терять время. По местам?
* * *
Журналист все же успел прибыть несколько раньше припозднившегося эскорта. Это был невысокий, полноватый парень лет двадцати восьми-тридцати, с забавными усами под носом-пуговицей. Внешне он очень напоминал кота — домашнего, откормленного, ленивого, но хитрого.
— Успел, — констатировал он, протягивая мне для приветствия ладошку. — Игнатьев Саша.
— Коля, — представился я. — Вовремя ты подоспел. С минуты на минуту должны быть. Во всяком случае, полтора часа уже прошло. Пора бы…
Но прошло еще пятнадцать минут, прежде чем в дверь позвонил невзрачный на вид мужичок, которого и при изощренном воображении нельзя было назвать охранником. Как я узнал позже, охрана тоже была. Здоровенный, широкоплечий детина дожидался у подъезда, следя за ночной улицей. Осмотрев квартиру и получив от нас деньги, «разведчик» со слащавой улыбкой пожелал нам доброй ночи и скрылся, уже на пороге успев всунуть нам в руки пару видеокассет. Минут через пять появились и «ночные мотыльки».
Не скрою — я был даже удивлен. Те путаны, которых мне доводилось видеть до этого дня, мало чем отличались от того стереотипа, который возникает в воображении человека, знающего подоплеку жизни путан. Не драматизированно-слезливую мишуру, надежно вбитую в головы обывателей сентиментальными романами, и не восторженно-экзотическую, бытующую в воображении у подростка, а подлинную, ничем не приукрашенную жизнь «ночных бабочек». Люди, которым в силу тех или иных причин приходилось сталкиваться с проститутками, понимают, о чем я говорю. Подобная жизнь накладывает на этих девочек совершенно недвусмысленный и глубокий отпечаток. В большинстве своем «жриц любви» можно узнать, выделив по этому «отпечатку», даже среди разномастной толпы. Я даже не говорю о некоторой запущенности, проглядывающей через подчас очень дорогие тряпки и украшения. Есть что-то в глазах, в манере держаться, говорить, во всем облике, что-то выдающее их с головой — какая-то физически ощутимая, серая опустошенность, надломленность, прикрытая нарочито вульгарными манерами. Они могут быть умны, симпатичны, обладать вкусом и опытом, но они никогда не смогут быть обаятельны и романтичны. В них нет той загадки, которая манит к женщине, будит воображение, поощряет и провоцирует. Их загадка давно нашла свой ответ и стала лишь тайной. Грязной, стыдящейся самой себя, и тем заметной. Понять их можно, простить… наверное, даже нужно, но вот не заметить этот нестираемый отпечаток — нельзя.
