Неожиданно мне на рожу падает тень. Я уже был готов погрузиться в сладкий сон, когда непонятная тень коснулась меня и накрыла темнотой.
Сперва я решил, что это самолет. Или, может быть, чайка. Но тень не двигается. Она накрывает меня, и я лениво пытаюсь смахнуть ее с себя, как назойливую муху.
— Проснись, пигмей! — говорит тень и толкает мою ногу.
Я открываю глаза и вижу силуэт на фоне Солнца.
— Это сон, — бормочу я и поворачиваюсь на бок.
— Навостри уши и слушай меня, — говорит тень, будто она не сон, а самая что ни на есть суровая действительность.
Я снова открываю глаза. Мужик. Через руку у него перекинут плащ. Рожи его я не вижу. Просто черный вырезанный силуэт стоит между мною и Солнцем. Я не спускаю с него глаз. Он остается видимым невидимкой. Но я уже знаю, что это мой чувак в плаще.
— Если ты перестанешь донимать меня по вечерам, то избежишь встреч со мной по утрам, — говорит он.
— А если не перестану? — спрашиваю я. Мне ни капли не страшно. Ведь он — только тень.
— Тогда за эту территорию начнется война, — отвечает он, и я холодею, потому что понимаю, что он говорит серьезно. Он — не тень. Чувак в плаще — человек из плоти и крови, и никто не знает, чем все может кончиться.
Я приподнимаюсь, поджимаю ноги и отодвигаюсь назад. Нащупываю пальцами край крыши и на один миг мне кажется, что сейчас я с нее сверзнусь.
— А можно полюбопытствовать, кто ты такой? — спрашиваю я. Я не падаю, я весь подбираюсь.
Он не отвечает. Похоже, он думает. Мне кажется, я слышу, как мысли бегают у него в башке, точно хомяк в колесе.
— Я… — начинает он, но голос у него срывается.
Он, явившийся мне из фильма ужасов, сам чего-то боится!
— Я — солнце. Или луна. Или сам черт, — выдавливает он наконец. И я слышу, как он с трудом выговаривает слова. Словно каждое его слово на вес золота. Он стоит на крыше такой взрослый, и все-таки кажется, что это самый обычный парень.
Вроде меня.
И у меня не пропадает желание узнать, кто же он на самом деле.
Ведь каждый человек что-то собой представляет. Вы согласны со мной. Братья & Сестры?
У всех за фасадом что-то кроется.
За выражением лица.
За этой потрясной непринужденной рожей, предупреждающей: не-подходи-и-не-шути-со-мной-потому-что-я-самый-крутой-тип-на-свете.
И я решаю немедленно познакомиться поближе с этим чуваком. Главное, не сдаваться.
Но чувак в плаще исчезает так же внезапно, как появился. Я сижу, пораженный, и спрашиваю себя, уж не снится ли мне все это.
