— В больницу?
— Да, в Институт Склифосовского.
— Но я не могу… То есть могу… Ну, конечно, могу!.. Черт, так я и знала, — забывшись, обронила она.
— Что вы знали?
— Да так, ничего, — спохватившись, мотнула головой Вика.
— Так мы едем?
— Да, пожалуй. Садитесь в машину.
Артем распахнул перед девушкой дверцу и только затем, обогнув автомобиль, занял переднее пассажирское кресло.
— В Москве «Мерседесы» по дорогам ездят, а говорили, медведи по улицам ходят, — для затравки сказал он.
— А вы побольше идиотов разных слушайте!
Похоже, он смог задеть ее за живое.
— И еще преступность, говорят, высокая.
— Врут.
— А как же месье Макеев? Ему сломали ноги, его ограбили…
— А у вас во Франции все в шоколаде! — завелась Москалева.
— Нет, шоколад у нас в кафе подают… И я в кафе хожу, ничего не боюсь. А у вас тут грабят…
— Особенно ничего не боитесь в арабских кварталах, да?
— Арабские кварталы?! Арабские кварталы — это да, плохо…
Артем так увлекся своей ролью, что вдруг ощутил себя настоящим жителем Парижа, страдающим от произвола арабских молодчиков.
— А у вас, говорят, ассирийцы в Москве безобразничают…
— Ассирийцы?! — недоуменно глянула на Гончара Вика. — Почему ассирийцы, а не чеченцы, например?
— А что, чеченцы и ассирийцы — одно и то же?
— Нет, конечно… Ассирийцы у нас вообще мало что значат. Вот у вас во Франции много ассирийцев?
— Понятия не имею.
— Значит, немного. Так и у нас…
— Вы хоть одного знаете?
— Да… На свою голову…
— Как это на свою голову? Он у вас на голове сидит?
— На голове сидит?.. Да, наверное, на голове, — увлеченная своими мыслями, сказала девушка. — Хотя считает, что это я у него на шее сижу…
— Это вы говорите о своем женихе?
— Почему вы так решили? — вскинулась Вика.
— Ну, я подумал, что ваш жених ревнивый… Ассириец он или нет, без разницы. Любой бы ревновал такую красавицу, как вы. Это я вам как специалист по женской красоте говорю… Так вот я подумал, что ваш жених мог сломать Игорю Макееву ноги. Чтобы вы с ним больше не катались… Это я к тому, что и мне может достаться. Ведь я собираюсь кататься с вами…
— А вы можете отказаться, Оливер! — с язвительной Усмешкой бросила Вика.
— Нет, нет, что вы! Никогда! — во благо следствия Фиглярствовал Артем.
— Да вам ничего и не грозит, — в том же тоне сказала она.
— Почему?
— Потому что вы герой не моего романа…
— А Игорь?
— Игорь!.. Игорь это Игорь…
— У вас был с ним роман…
— Не скажу. А то еще и вам захочется, — гладя на дорогу, усмехнулась Вика.
— Значит, было!
