- Лети, дура! Ну, лети, миленькая! А?
Сова сконфузилась:
- Да я не знаю… Мне это…, неудобно как-то.
- Я те дам - неудобно!!!
И мы полетели. Поначалу неудачно весьма, потом Сова разошлась, крыльями машет - аж дух захватывает. Мы с Хорём ногами болтаем, песни поём разные.
Так и летели: над Лесом Тёмным и над Болотом. Низко, правда, но всё равно - хорошо. А как Поле кончилось, Хорь орёт:
- Всё! - орёт, - всё! Посадку давай!
Мы на землю - шлёп, отряхнулись, и домой пошли. Идём мокрые, молчим и друг на дружку не смотрим.
Я покашлял и говорю:
- Слушай, Сова. А чего раньше не летала?
- Не знаю, - вздыхает та, - вы как-то всё пешком-пешком, ну и я тоже…
Тут Хорь встал и говорит тихо:
- Гляди-ка, рога!
И точно: лежат себе рога. Видно, Лось проходил, сбросил.
- Ну, - говорим, - Сова. Бери теперь, вот уж.
А Сова говорит:
- Ну их!
- Нет, - говорю, - это нам за страхи такие мзда. Логическое, так сказать, завершение.
Постояли мы, взяли рога и пошли вприпрыжку…
Да. И вот, значит, сидим это мы у меня дома: Я, Хорь и Сова. Хорь тому с час назад глянул хитро, да с бадьёй из подпола вылез.
И вот сидим мы: Сова глаза таращит стеклянные, Хорь кружкой стучит - обниматься лезет, дрова трещат, за окном ветер воет, а я раз в двадцатый наяриваю на баяне ''Яблочко».
- И-и… - говорит Хорь, - сыграй!
- Эта… - говорю, - может, другого чего сыграть?
- Нее… - И сгребает нас осоловелыми ручищами: меня, стаканы, Сову. - Не-е, играй! А то душа радуется, что ли…
кОнЕц.
