Я никогда не страдала комплексом маленького роста, но в этот момент пожалела, что не вымахала до двух метров. Такая пустяковая, казалось бы, разница в пятнадцать-двадцать сантиметров между мной и этим пустоголовым водителем стала почему-то жутко раздражать.
Не хотелось больше видеть этого человека. Ушел бы он уже прочь от меня. Куда-нибудь подальше и поскорее. Иначе я не отвечаю за последствия!
Я вскинула глаза на молодого человека, мимоходом отметив, что у него черные коротко стриженные волосы и выразительные глаза непонятного цвета. И еще… подозрительно знакомое лицо. Но я не стала заострять на это внимание. Мне бы найти свою сумку, поправить одежду и отправиться залечивать раны. А черный автомобиль со своим водителем пусть отправляются хоть на Аляску! Мне до этого и дела нет.
— Почему вы не смотрели на дорогу? — спросил водитель грозно.
Я поправила шапку и шарф, отряхнула куртку и джинсы, игнорируя водителя. Найти бы еще и сумку… Я осмотрелась по сторонам.
— Вы что, глухонемая? — раздраженно и немного цинично предположил молодой человек.
Та-ак, передо мной циничный, эгоистичный, высоченный молодой человек, который жутко раздражен и даже не чувствует своей вины за произошедшее. Чем-то до боли напоминает Куликова. Если бы я не знала, что он сейчас на катке, собирает сопли от сказанных мною напоследок слов, то предположила бы, что это именно он сбил меня.
Но нет, передо мной стоял совершенно другой человек. Человек, который стал раздражать меня с первой… хотя нет, со второй минуты нашего… хм… знакомства. И раздражение постепенно нарастало. Не стоит разговаривать с ним. Неизвестно еще во что это может вылиться. Если я злилась, то мало никому не казалось.
Я бросила на него мгновенный взгляд, промолчала на его высказывание, отвернулась и снова стала искать сумку глазами. Ага, вот она где! Я сделала шаг вперед, но водитель перегородил мне дорогу.
— Может быть, у вас посттравматический шок, раз вы ничего сказать не можете? — спросил он — Вас отвезти в больницу?
Захотелось послать его куда подальше, но я сдержалась.
— Со мной все в порядке, — сказала я и сделала еще один шаг вперед, но снова водитель не дал мне пройти.
— А ваше молчание это… знак протеста, что ли?
Я устало пожала плечами. О чем он?
— Не понимаю вас. Какого протеста?
Молодой человек, которому я бы дала на вид лет двадцать шесть, засунул руки в карманы куртки.
— Ну как? Опять Дмитрий Вайтман попал в передрягу. Надо бы его проучить. Может быть, еще и журналистов пригласить? Интервью дадите? Расскажите, как вас сбили, и ваше имя попадет на первые полосы газет и журналов. Хотите этого?
