А песня вдруг становится порукой,
Что мы спасём себя и наши души
От всех невзгод, предательств
и обмана.
И даже если наша жизнь не в духе,
Россия замирает у экрана,
Когда поёт Валерий Золотухин.
Ему она доверила открыто
Те песни, что срослись с её судьбою.
И грустные - от боли иль обиды.
И светлые, - рождённые любовью.
* * *
Какие люди в городе Давида!
Когда меня беда подстерегла,
И сник я, не показывая вида,
И горько думал - не осилю зла...
Явился друг, потом другой и третий.
Хотя я не просил их ни о чём,
Но через них
Мне вновь надежда светит.
Я свет её печали предпочёл.
И возвратив покой душой своей,
Вновь мысленно благодарю друзей.
ИЕРУСАЛИМ
* * *
Юность наша опростилась.
Только пляшет и поёт.
И крутую речь её, как силос,
На ТВ народ жуёт.
Юность наша опростилась -
Травка, мани, ноль забот...
И такая в мыслях хилость,
Что от скуки сводит рот.
Я утрирую, конечно.
Не о всех слагаю речь...
Но мозги в поре их вешней
Так хотелось бы сберечь.
Строфы
* * *
Разные пути ведут нас к Богу -
Через храм, мечеть и синагогу.
И хотя у каждого свой жребий,
Но никто путей тех не оспорит.
И, как реки все впадают в море,
Так и мы все встретимся на Небе.
* * *
Всё в подлунном мире относительно.
В тридцать лет я думал -
Жизнь прошла...
А сейчас та молодая мнительность
И грустна немного,
И смешна.
* * *
Я к власти отношусь разумно:
То негодую, то терплю.
Но если есть в кармане сумма,
Я негатив свожу к нулю.
* * *
У любви свои есть псевдонимы.
Это на любые времена
Имена влюблённых и любимых.
В их числе и наши имена.
* * *
Когда глаза твои грустны
И молчалива ты весь вечер,
Я вновь в предчувствии вины,
Хотя виниться вроде не в чем.
В твоих глазах - синь декабря.
Я сам себе уже подсуден.
Прости, я так люблю тебя,
Что грусть твоя
Мне сердце студит.
Потом ты скажешь, почему
Тебе весь вечер было грустно...
Тревогу я твою пойму.
И жизнь в своё вернётся русло.
* * *
Твой характер сделан из иголок.
А моя душа,
Исколотая сплошь,
Прячется порой
Средь книжных полок.
Если хочешь -
Там её найдёшь.
* * *
Может, это просто невозможно -
Обнажить для всех чужой секрет:
Холст на раме, краски и треножник,
И с натуры начатый портрет.
Первая красавица России
На портрете дивно хороша.
Только в жизни всё-таки красивей -
Не открылась мастеру душа...
* * *
Прости меня - зануду и тупицу, -
Что я живу, по прошлому скорбя.
Мне б надо было
На Святой земле родиться,
Чтоб стать чуть-чуть похожим
На тебя.
* * *
