На площади возле вокзала,
где мается пришлый народ,
блажная цыганка гадала
кому-то судьбу наперёд.
И было в конечном итоге
понятно, зачем и куда
по Юго-Восточной дороге
ночные бегут поезда.
Когда,
на каком полустанке
из полузабытого сна
гадание этой цыганки
аукнется, чтобы сполна
довериться и достучаться
и чтобы - в означенный час -
по линии жизни домчаться
до линии сердца как раз!
***
На Савёловском сонном вокзале
провожала и плакала, но[?]
Помахав на прощанье в окно,
я уехал туда, где не ждали,
где уже ни друзей, ни любви -
только шалые дни за плечами,
только тихие слёзы твои
настигают, как пули, ночами.
Может быть, уходя наугад
по сквозному закатному следу,
я вернусь на полжизни назад
и уже никуда не уеду.
***
Как будто не спишь,
но при этом боишься проснуться,
как будто бежишь,
но совсем никуда не спеша -
и вот наступает пора
наконец оглянуться,
и в столп соляной обратится
живая душа.
Бывает и хуже:
забудешься и обернёшься,
душой соляной сатанея
в дорожной пыли, -
как будто не спишь,
но уже никогда не проснёшься,
как будто бежишь,
но уже не касаясь земли.
***
Не отчаивайтесь, полноте,
преходящее не в счёт.
В этой сумеречной комнате
время побоку течёт:
та же музыка астральная
по периметру кружит
и гитара фигуральная
на диване возлежит.
По лимиту вдохновения
суету окоротив,
потолкуем о забвении,
если вы не супротив.
Не отмалчивайтесь, полноте,
посидим накоротке
в этой выморочной комнате
у судьбы на поводке.
СТАНСЫ
Который год заела суета:
по кругу воевали-пировали,
но проносящий ложку мимо рта
насытится когда-нибудь едва ли.
По разуменью каждого из нас
живём на положении особом;
но суета заела, Бог не спас
и что-то заколодило за гробом.
Проносятся лихие времена
до апокалипсического срока -
наверное, кому-нибудь нужна
такая бесполезная морока.
Но чур меня! - сижу навеселе
по случаю суровой непогоды,
как Человек на суетной земле -
последнее творение природы.
***
[?]и вот зима:
на крышах - иней,
на сердце лёд, само собой.
Идёт поэт, от стужи синий,
но вообще - не голубой.
Вчера болезного хвалили,
потом поили задарма,
а поутру о нём забыли,
и вот, пожалуйста, - зима.
Автоматически рифмуя
какую-то белиберду,
поэт идёт и негодует,
и замерзает на ходу.
Куда несёт его по свету,
по гололедице земной?..
Не позавидуешь поэту
с утра.
Особенно зимой.
ТРИДЕВЯТОЕ АВГУСТА
Тридевятое августа.
Ночь напролёт
я сижу в полутёмном углу "поплавка",
