- - - Хочу жрать, - - - сказал он. - - - И - - - судно - - -
Помню, я стоял посреди палаты. Я был счастлив и весь в поту.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Бойня.
Она находилась за городом, за железной дорогой. Среди заводов, которые делали бетонные плиты.
Этот мясокомбинат сам выглядел, как завод. Обнесенный стеной с колючей проволокой. Стена осыпалась местами, и обнажились бурые кирпичи.
Я часто бегал туда к дяде Георгию. Он был другом отца и работал "бойцом" скота.
Тогда для меня это слово звучало как "капитан" или "летчик".
Я шел через весь город. Отец давал пятак на проезд, но я шел пешком.
Это был поход. Это было почему-то важно, именно прийти пешком. Через весь город.
Чаще всего такие походы были летом. Отец с утра, мне приказывал, и я не мог найти себе места весь день.
Но вот наступал полдень. Потом время шло быстрее и быстрее. В пять часов я выходил из дому.
Стояло пекло. Я шел, стараясь держаться тени. Город бредил от жары.
Я перешагивал через сонных собак, которые, как выброшенные коврики, лежали в пыли, и шел дальше. Я истекал от жары, как масло на сковороде.
Жир и пот текли по лицу, превращая меня в жирного индейца в боевой раскраске.
Я пересекал вымерший от жары городок по траектории солнца.
Я шагал примерно час.
А когда оказывался у поста ГАИ на выезде из города, в лицо горячо дышала степь.
Редкие легковушки пролетали, и снова асфальт спокойно плавился.
Я переходил дорогу и сходил в степь. Необходимо было дойти до лесопосадок, потом перейти железнодорожную линию.
В лесу было прохладнее. Я садился на землю и вытряхивал мусор из сандалий.
Потом снова вставал и шел дальше.
Переходя через сверкающие рельсы, я видел трубы заводов, бурые раны на стене бойни, ржавые гаражи, серые от пыли старые клены, молодые ясени, пустыри...
Я всегда некоторое время стоял неподвижно, перед тем как туда спуститься.
Все это, этот вид, который на других наводил тоску и ужас, меня приводил в трепет.
Эти пустыри... Молодые ясени. Осколки бутылок. Гаражи. Мужики, загорелые дочерна, возящиеся с облупленным мотоциклом... Мужики в майках, пьющие холодное пиво прямо из банок под навесом... Их татуировки на плечах, на запястьях... Восходящее солнце и чайки... "Клен"... "Слон"... Монастыри с куполами на спинах... Русалки, распятые на якорях... Воровские кольца на пальцах...
Они провожают меня пивными глазами.
Стоило обернуться - и я бы увидел этих мужиков уснувшими... Вдруг... С сигаретой в зубах. С литровой банкой, поднесенной ко рту. Кричащих что-то далекому соседу. Чешущих жирные седые животы...
