Развивая Данте | страница 2

неотменимее сказанных на земле.

Всегда полусумрак — не утренний и не вечерний.

Климат, где забываешь о холоде или жаре.

Смущает догадка, что это всего лишь отстойник,

где ждёшь то ли высшего смысла, то ли назад пинка

и медленно устаёшь от изобилия стольких

самодостаточных душ. Но дальше не видно пока.

Парус

То порядок, то снова сердце

трепыхается рыбой склизкой.

Что ли книжкой какой согреться? —

всё надёжней, чем одалиской.

Чтоб изустный сюжет лукаво

раздразнил заповедной бездной.

Нынче всё кроят по лекалу —

оттого и смелеет бездарь.

То-то радость для подмастерьев:

вечно сбрасывать с парохода!

Ни чернил, ни гусиных перьев

больше нет. Интернет. Свобода.

Как бы критики ни шустрили,

всё одно — силикон подделки.

Я учусь писать по старинке,

чтоб прозрачно и чуть по-детски,

чтоб пронзительно — словно парус

в невозможном стишке стародавнем.

То, что мы именуем пафос,

было древним грекам страданьем.

Хорошо на душе, продуто.

Парус на горизонте тает.

Сон приходит только под утро

и чудовищ не порождает.

***

Ну что с того, что я там был?

Юрий Левитанский

Это такой ликбез

тем, кто покамест спит.

Вот он — сумрачный лес.

В нём отсутствует гид.

Следуй своим следам,

превозмогая дрожь.

То, с чем столкнёшься там —

опытом не назовёшь.

Душ без пристанища

на оболочку взор,

перерастающий

в световой коридор.

Коль довелось извне

видеть земную гнусь,

похотью к новизне

больше не соблазнюсь.

Ни заползая в чат,

ни воздвигая храм,

я интересничать

права себе не дам.

Если обрёл покой,

стоит ли о цене?

Это не я — другой

губы шевелит мне.

***

Кажется, снова светает.

Утро не впрок недобитку.

Веришь ли, сил не хватает

кофе поставить на плитку.

Тело — почти что чужое —

стынет поруганным храмом.

Приступ душевной изжоги

славно лечить Мандельштамом.

Впрочем, уместней Державин —

общий спасительный предок.

Снова всё подорожает,

значит, скупай напоследок —

не в подтвержденье привычки,

но повинуясь обряду —

соль, папиросы и спички.

Всё пригодится в блокаду.

***

В Интернете, где свежие вирши

на экране рябят серебристом,

я узнал, что положено выжить

только клоунам и сценаристам.

Но искусство бежит провокаций

и кривляний под аплодисменты.

Человек ко всему привыкает —

даже к мысли о собственной смерти.

И как следствие данной привычки,

новизной карнавальной натешась,

возвращается к звукам первичным,

где тихонечко брезжит надежда.

***

Иным ты мать, иным — жена.

Иным ты попросту нужна

как дойная корова.

Как девка для алькова.

И пусть подведена черта,

не пачкать дёгтем ворота —

велик ответ поэта.

Так любят без ответа.

Перейти на страницу 1 2 3