— Присаживайся, — предложил парню Кайман. — Поговорим. Водку пьёшь?
— Пью, когда наливают.
Молодой сталкер сходил к стойке за кружкой, прихватил по дороге табурет, сел к столу. Мышка отслеживала каждое его движение, и её разочарование становилось всё глубже. Парень не напоминал ей никого из родни. И никакая потаённая струна в её душе не отзывалась волшебным звоном.
Кайман начал наливать в подставленную кружку, но остановился.
— Э, погоди, а ты совершеннолетний?
Парень ухмыльнулся.
— Это смотря для чего, дядя. Чтоб зверьё местное бить или в морду кому засветить — да. А чтобы паспорт получить — нет пока. Да мне, в общем, здесь паспорт без надобности.
Кайман вылил ему остатки водки, кивнул Фонарю.
— Не в службу, а в дружбу, возьми ещё одну, а?
Пока бармен открывал бутылку, пока Фонарь нёс её к столу, Кайман мимоходом спросил парня:
— Значит, пятнадцать тебе? Выглядишь ты, надо сказать, постарше.
Намного старше, подумала Мышка. Нет. Это не он. Не Матвейка. Нет.
— Ага, пятнадцать, — кивнул парень. — Да у нас все в роду крупные, скороспелые. Меня родаки в шестнадцать заделали, в семнадцать родили. Так что я, здоровый мужик, в школе за партой буду сидеть? Не-ет, лучше я за мутантами погоняюсь!
И хорошо, что не он, с внезапной злостью подумала Мышка. Чурбан какой! Дубинушка скороспелая. Ну тебя к чёрту, дурака!
— Хватит, — громко сказала она Кайману. — Не надо больше.
Сталкер кивнул. Он её понял. Да и чего уж тут не понять, когда парень прекрасно знает своих родителей — а если спросить, то, небось, охотно расскажет, когда и как смотался из школы в Зону. Можно не интересоваться, как его зовут. Это не Матвей, это не её брат.
Зря они пришли на «Скадовск». Всё зря.
Мышка хотела было огорчиться, но вдруг зевнула во весь рот.
Кайман ухватил её за плечо, выдернул из-за стола.
— Сейчас, напарника на койку определю и вернусь, — бросил он собутыльникам.
— Хлипкий у тебя напарник, дядя, — заржал пятнадцатилетний сталкер. — Пить не умеет.
— Пить, может, и не силён, — обернулся Кайман. — Зато он час назад контролёра поборол.
Компания уважительно загудела.
Мышка уже спала на ходу. Сквозь разноцветный туман она кое-как ощущала, что сталкер волочит её по коридору, открывает ключом дверь каюты, снимает с неё комбинезон, укладывает на койку. Ключ скрежетнул в замке с наружной стороны, и девушка осталась одна.
— Кайман, — пробормотала она в полусне, — ты самый лучший в мире крокодил.
Наверное, хорошо, что сталкер этого не услышал.
