– Смотрите, конечно, дело ваше, Игорь. Но машина и вправду хороша для такой цены. Ее может купить кто-то другой.
Поколебавшись с минуту, пожевав в раздумье губами, Чепуров вдруг махнул рукой, как бы говоря: была – не была!
– Куда ехать-то?
Я набрала номер Саши, хозяина автомобиля.
– Сашунь, привет! – сказала я совершенно незнакомому человеку, делая вид, что этого парня «из моего отдела» я знаю по меньшей мере уже лет десять. – Ты свою красавицу еще не продал?..
– Привет, – донесся до меня приятный мужской голос, – не продал, а что?
– Да тут у меня, кажется, покупатель наметился… Да, мой знакомый. Хочет посмотреть твою машинку. Можно?
– А отчего же не посмотреть? – деловито рассудил этот неизвестный мне Саша, подыгрывая мне. – на Лермонтова живу, там есть гаражи за универмагом. Знаете?
– Да-да, мы сейчас подъедем.
– Давайте. Третий ряд, бокс номер восемьдесят шесть. Я тут в гараже с железками вожусь. Жду.
Я посмотрела на Чепурова.
– Ну, вот. Нас ждут. Едем прямо сейчас, а то другие покупатели уже глаз положили на эту «Приору».
Видя, что деваться ему некуда, Чепуров обреченно кивнул головой. Понимая, что рассчитывать доехать к Саше на такси нечего и думать, я первая двинулась к остановке маршрутки.
Саша действительно возился в своем гараже, пытаясь, очевидно, навести в нем порядок. Помню, когда еще был жив мой папа, он тоже все пытался навести в нашем гараже порядок. Только это у него никогда не получалось. Инструменты, запасные колеса, какие-то доски и ящики с разными железяками валялись в гараже повсюду, заполоняя все пространство, свободное от самого автомобиля. Время от времени папа добросовестно убирал все это куда-то на полки, но в гараже все равно не становилось просторнее. Вскоре те же самые вещи каким-то волшебным образом оказывались на своих прежних местах. Получалось, что папа регулярно проделывал бесполезную, в общем-то, работу. Но он был уверен, что благодаря его стараниям в гараже поддерживается относительный порядок.
Саша чем-то напомнил мне моего папу. Он тоже разбирал ящик с инструментами, откидывая в старый пакет какие-то сломанные железки. На руках у него были перчатки, когда-то белые, а теперь черные от масла и тосола. На нем был синий рабочий халат, весь в пятнах, и старые сандалии.
– Привет, Сашуля, – сказала я молодому человеку, догадавшись, что именно он и был тем самым другом-журналистом, которого подкинул мне Ярцев.
– Привет, Настена! – Молодой человек выпрямился.
