— Это правда?
— Да.
— Приношу свои соболезнования.
— Не смешно. Кто наследник, догадываешься?
— Конечно. Вы до такой степени счастливы, что скоро встанете на четвереньки, и захрюкаете.
— Заткнись! — Кэрдин вскакивает, хватает бочонок, и со всей силы, запускает об стену. Сил ей не занимать. Обручи не выдерживают.
"Наместник" тяжело вздыхает.
— Хорошее вино было…
— Я не пьянствовать сюда пришла, а говорить! — чеканит Кэрдин.
"Наместник" щурится.
— О чём? Что вам делать? Так вы это и без меня решили — сесть на отцовское место. И плевать, что там другие подумают. Так? Да, именно, так! Советов хотите? Пожалуйста!
Первый! Никогда и никуда не ходите без охраны.
Второй! Никогда не верьте ни одному слову святоши. И держите при себе как можно больше знатоков ядов.
Третий! Вы уже заявили о своем намерении?
— Пока нет.
— Посланцы из столицы уже прибыли?
— Нет.
— Заявляйте немедленно. Врите что угодно — убийство отца, подделка завещания, — повторяю, что угодно. Здесь для многих вы почти что бог. Успейте до прибытия посланников. Первое слово должно быть за вами!
И не вздумайте выпускать местных святых отцов. Особенно, этого… Если их выпустите, то они в столице такого про нас наговорят, что все истинноверующие своим долгом сочтут с кулаками лезть на наши копья… А нам страна, а не пустыня нужна.
— Это-то я и без тебя знаю. Всё сказал?
— Нет ещё. Последний раз предупреждаю, наместник, высоко залезете, но быстро свалитесь. Слишком уж любите любые проблемы сабельным ударом решать.
— Ну, это мы ещё посмотрим, кто свалится!
— А мне и так дальше дна колодца падать больше некуда, да я и так почти уже там.
— Ну, ладно, теперь всё?
— Теперь да, — сказал "наместник" и гаркнул, — Стража!
Кэрдин на мгновение становится не по себе, но только на мгновение. Стража только притащит "наместнику" новый бочонок.
Кэрдин вскачь несётся по ночной дороге к городу. Она почти всегда ездит одна. Некоторые пытались этим воспользоваться… Теперь они все в колодце. Но даже пережив несколько покушений, Кэрдин не изменила своим привычкам. В конце-концов, пластинчатая безрукавка неплохо держит стрелу, а под ней ещё и кольчуга. Да и меч наместник не для красоты носит.
Конь взвивается на дыбы, и пронзительно заржав, падает. Кэрдин успевает соскочить. И сразу же её сшибает на землю страшный удар арбалетного болта.
Двое появляются из кустов. Оба в чёрном, даже лица сажей намазаны. Арбалеты на изготовку.
— Дохлая… — выдыхает один.
— Похоже… — отзывается ещё один с другой стороны дороги.
