- Поделитесь, пожалуйста, с нами... Вы помните своих жертв? Их внешность, одежду…
- Да… Помню.
- Что вы чувствовали, когда искали очередную жертву?
- Страх. Нетерпение чувствовал. Страх, что поймают, запомнят меня.
- Может быть, ваши жертвы вам снятся? Вы думаете о них?
- Нет. Зачем?
- А они о вас думают, как вы считаете?
- Мертвые то? Хм… Нет, Слава богу во сне не приходили…
- Вы - человек религиозный?
- Бог есть. Только он другой. Справедливый. Он понимает меня и знает, что я ни в чем не виноват…
- Тем не менее, вы убивали. Разве это не грех? Скажите честно, вам нравилось убивать? Попробуйте сами сформулировать, для чего вы убивали?
В камере повисла гнетущая тишина. Убийца долго собирался с мыслями. Прохоров уж было решил, что ответа так и не дождется, но преступник, глядя в одну точку, все же произнес:
- Сколько меня о том спрашивали! Честно говоря, не знаю… Не могу объяснить. Но мне это было необходимо как воздух. Как черт во мне сидел и требовал крови. Крутило всего, спать не мог. А потом уж я спокойный становился, даже на подъеме был. На какой - то момент себя нормальным чувствовать начинал и душа пела. Да, пела душа. Мог садиться писать картины, например…
Сергей переглянулся с изумленным оператором, нервно дернул плечом...
Осознание пришло, как озарение. Ему просто нечего сказать! Нечего! Перед ним сидит среднестатистический сорокалетний мужик, у которого, как говориться, «не все дома». Тот факт, что он резал людей, как мясник на бойне значит для него не больше, чем чистка обуви. Ну, да. Убил. А что такого? Вот меня как обижали всю жизнь! Вот про это послушайте! Жертв подбирал по принципу – все, кто не может толком за себя постоять. Дерьмо собачье!
Сергею до боли захотелось плюнуть подозреваемому в лицо и принять душ. Что он вообще здесь делает? Этого козла себе как что-то необыкновенное представлял. Столько сил потратил, чтоб попасть сюда! Лучше бы с детьми и женой время провел!
Камера погасла. Гости попрощались. Сергей с мрачным лицом первым же поспешил наружу. На крыльце журналист с оператором остановились, полезли за сигаретами. Оператор пробормотал:
- Я так удивился, блин! Внешне нормальный мужик. Никогда бы не подумал, что маньяки рисуют и все такое…
- А что ты думал они делают? – усмехнулся Прохоров.
- Ну… что они какие-то другие. Больные на всю голову. Что уж что-то культурное им чуждо по определению… - оператор несколько раз сплюнул и добавил. - Так и не пойму почему…
