Зато поднимите его ночью, и он сразу вспомнит текст записки, выловленной в океане героями «Дети капитана Гранта», или название брига, на котором д’Артаньян возвращался из Англии во Францию, выполнив поручение королевы.
— Баржа тоже заслуженная?
— Ого! Дядя Юозас про нее такое рассказывал! Не наша она. Фашистская. Немцы построили для десанта в Англию. Хотели страну эту к рукам прибрать. Ла-Манш знаешь?
— Около Франции?
— Так через него перемахнуть собирались. Ну, что-то у них там не вышло. Тогда баржу эту на Балтику перевели. В Гамбург. Наши пленные в порту работали. Захватили баржу — и ходу! За ночь в море вышли. Но спаслось только двое. Остальных немцы с самолетов постреляли. А этих двоих подводная лодка сняла.
— Вот так баржа! Жаль, ребята не знают. А что, если, — прикидывает Пятрас, — записать все такие истории? А Йонас корабли сфотографирует. У него уже хорошо получается. И сделаем альбом. Фото и рассказ. Фото и рассказ. Как считаешь?
Идея отличная, но Ромка не особенно любит, когда идут они от других.
— Подходяще… Обсудим на заседании штаба.
— Штаба?!
— Не хочешь? И не надо!
— Чего кипятишься! — пожимает плечами Пятрас.
— Понимать надо: теперь хозяин на кладбище один — штаб. Как скажет, так и будет.
— Пускай, — охотно соглашается Пятрас.
— Записывай по ДБ-127. Рубка — полностью, фальшборта, палуба…
— А ну повтори немедля, кто теперь на кладбище хозяин? — раздается сзади скрипучий голос дяди Юозаса. — Какой такой штаб? Говори! — ткнул он пальцем в Пятраса. Старик, а ходит неслышно, словно кошка.
— Пусть лучше Ромка.
— Не хочу с ним говорить — безобразник он. Ты говори!
— Так он же начальник штаба.
— Знаю я этого начальника… Говори! — старик снова ткнул Пятраса пальцем в бок.
— Был у нас Большой сбор…
— Знаю!
— Решили строить пионерский СРТ…
— Знаю!
Дядя Юозас ничего не знал. Но не мог же старый моряк признаться в этом.
— Вот и выбрали штаб…
— Знаю!
Пятрас недоуменно смотрит на Ромку. Все знает, а цепляется.
— Дальше! — требует смотритель.
— Все…
— А на кладбище что делаете?
— Опись составляем.
— Опись?!
Ромка не выдерживает и начинает рассказывать снова. Подробно. Дядя Юозас не смотрит в его сторону. Но слушает внимательно. Так внимательно, что роняет за борт недокуренную сигару.
— Значит, это вы «Звездочку» в переплавку отправили? — неожиданно спрашивает он. Голос старого смотрителя наливается металлом и перестает скрипеть. — Вон отсюда!
— Зря вы, дядя Юозас, — примирительно начинает Ромка. — Мы…
