Всё клонится, и всё идет ко сну.
Закат лучи и тени удлиняет…
Последнюю и первую весну
во мне рука любви соединяет.
Так много о любви прочла я книг,
что книгою любовь к любви убила,
и все-таки, душа, в последний миг
я вспомню только то, что ты любила:
то было небо с бледной синевой,
вдоль набережной шов травы весенней,
и стук копыт по чистой мостовой
в пустое утро, в утро воскресенья.
То был туман с мерцаньем фонарей,
и тусклых вод текучие траншеи,
и груди чаек, реющих вдоль рей,
и грусть лебедок, вытянувших шеи.
То был наш порт (за соль, за ветер, за
превозмогающий нас вой сирены…).
То были также светлые глаза —
шли мученики с ними на арены.
Пусть три сестры — надежда, и любовь,
и вера — злом неверия убиты:
всё потеряв, мы всё находим вновь,
пред тем как лечь для тления под плиты.
